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营地藏在山坳深处，像一道尚未愈合的伤疤，粗粝地烙在青灰色的岩壁之间。林砚被蒙着眼带进来时，鼻尖先于眼睛捕捉到这里的空气：汗酸、劣质铁器的锈味、柴火燃烧不尽的烟，还有一丝若有若无的、属于伤口的腐败气息。眼罩被取下后，光线刺得他眯起眼。眼前是乱中有序的景象：简易的窝棚依山而建，磨损的兵器堆在角落，几个面黄肌瘦的士兵正围着一口大锅，眼神空洞地搅动着稀薄的粥水。带他来的义军小头领是个脸上带疤的汉子，叫赵猛，对他这个“来路不明的读书人”显然缺乏耐心，只草草交代几句便离开了。林砚被安置在营地边缘一个漏风的草棚里，无人问津。他能感觉到那些投来的目光——好奇、警惕，更多的是不信任。一个穿着破烂长衫、手无缚鸡之力的书生，在这崇尚武勇的义军营地，比锅里的米粒还要多余。
最初的几天，他在沉默中观察。看他们粗糙的布防，听他们用夹杂着各地方言的土话争论战术，偶尔提及“鞑子”的动向时，语气里混杂着仇恨与不易察觉的恐惧。他们谈论前几日一次遭遇战，如何损失了三个兄弟，如何侥幸逃脱。林砚听着那些零碎的描述：元军骑兵出现的方向、攻击的节奏、撤退时散而不乱的队形……一些沉睡在记忆深处的碎片，被这些粗糙的叙述悄然唤醒。那不是这个“林砚”的记忆，而是来自另一个时空，来自故纸堆与冰冷史册的、早已被尘埃覆盖的细节。
机会来得猝不及防。
那是一个黄昏，残阳如血，将营地的影子拉得细长扭曲。中军帐前起了争执，声音越来越大。林砚被嘈杂声吸引，慢慢靠近。几个将领模样的人围着一张粗糙绘制在沙地上的地图，面红耳赤。为首的是个独臂的中年人，姓陈，是这里的副统领，据说曾在宋军当过校尉。他正用仅存的手指点着地图上一处隘口：“探子回报，鞑子一支游骑在三十里外出现过，方向是往西！西边是李头领的粮队必经之路，我们必须分兵去接应！”
另一人反驳：“陈头领，我们人手本就不足！东面哨卡薄弱，万一鞑子虚晃一枪，主力从东面山坳突进来，营地就完了！”
“东面山坳？”陈副统领嗤笑，“那地方狭窄，不利骑兵展开，元狗没那么蠢！”
众人各执一词，争执不下。空气里弥漫着焦虑和火药味。林砚的心脏在胸腔里重重地跳了一下。东面山坳……狭窄……不利骑兵……一个冰冷的名字跳进脑海：**“凿穿战术”**。元军轻骑惯用的伎俩，以少量精锐为前锋，强行突破看似不利的地形，打乱守军部署，后续部队再扩大战果。史载至元十四年，江西一带的义军据点，至少有三次是这样被拔掉的。
他喉咙发干，指尖微微发凉。知道是一回事，说出来是另一回事。一个毫无根基的外人，质疑久经沙场的将领？那老农质疑的眼神和“奇技淫巧”的斥责声，仿佛又在耳边响起。但……锅里的稀粥，伤员压抑的**，那些年轻士兵眼中茫然的恐惧，沉甸甸地压过来。
就在陈副统领即将拍板决定分兵西援时，林砚吸了一口气，声音不大，却因为周围的突然安静而显得格外清晰：
“鞑子……或许真会从东面来。”
所有的目光，像冰冷的钉子，瞬间钉在他身上。惊愕、疑惑，随即是毫不掩饰的恼怒。赵猛第一个吼出来：“你这酸儒，懂什么行军打仗？滚回你的草棚去！”
陈副统领独眼锐利地扫过来，抬手止住赵猛，语气听不出喜怒：“哦？书生有何高见？”
林砚走到沙盘前，蹲下，避开那些逼人的视线，只盯着那粗糙的地形。他捡起一根小树枝，指向东面山坳：“此地确显狭窄。但正因如此，我军哨卡布置稀疏，认为万无一失。”树枝轻轻划了一道弧线，“元军轻骑，尤擅精悍突袭。若以十数骑为锋矢，不惜代价快速穿过坳口，直扑中军帐所在……”树枝点向营地中心，“我军主力若已西调，营地瞬间可破。届时，西去的援军不及回救，粮道亦失。”
他顿了顿，脑中飞快掠过读过的战例细节，补充道：“且今日风向自东向西，若敌趁凌晨雾气未散时行动，马蹄声与动静更不易察觉。”
帐前一片死寂。只有火把燃烧的噼啪声。陈副统领的独眼死死盯着沙盘，又猛地抬起，看向林砚，那目光仿佛要剥开他的皮肉，直看到骨头里去。“你如何得知元军战法？说得……这般确凿。”
林砚垂下眼：“晚生……读过一些杂书，对近年宋元战事记载，略有留意。此乃鞑子常用伎俩，江西、湖南数处义军，曾吃此亏。”他无法解释更多，只能将一切推给“杂书”。
质疑声并未消失，但陈副统领脸上的轻蔑淡去了，取而代之的是一种凝重的审视。他与其他几个头领低声快速商议了几句，最终，独臂一挥：“宁可信其有。赵猛，东面坳口暗哨加倍，伏五十弓手于两侧崖壁。主力暂不动，西面……派少量轻骑哨探接应即可。”
命令下达，人群散去。林砚回到他那漏风的草棚，后背已被冷汗浸湿。夜风穿过缝隙，呜咽如泣。他躺在干草上，睁眼看着棚顶模糊的黑暗。这不是设计农具，失败了无非被人嘲笑。这是战争，一句话，可能让人活，也可能让人死。
后半夜，营地突然响起急促的梆子声！
喊杀声从东面骤然爆发，短促、激烈，夹杂着战马的嘶鸣和人类的惨叫，但很快又平息下去。林砚猛地坐起，心跳如擂鼓。
天刚蒙蒙亮时，消息传遍营地：东面山坳，果然遭遇元军一支约二十人的精悍骑队突袭！因早有防备，伏兵骤起，箭矢如雨，元军丢下七八具尸体，仓皇退去。若按原计划分兵西援，此刻营地恐怕已是一片火海。
林砚走出草棚时，营地里的气氛已然不同。那些掠过的目光里，怀疑依旧存在，但多了几分难以言喻的探究，甚至是一丝后怕的敬畏。赵猛路过他身边，脚步顿了顿，粗声粗气地“哼”了一声，却没再说什么难听的话。
早膳时，有人给他端来的粥，似乎稠了那么一点点。
陈副统领派人来叫他。走进中军帐时，那位独臂将领正在擦拭一把腰刀，见他进来，停下动作，独眼深深地看着他。
“坐。”陈副统领指了指旁边的木桩，“书生，你叫什么？”
“林砚。”
“林砚。”陈副统领重复了一遍，刀锋般的目光在他脸上停留片刻，“你昨日所言，非纸上谈兵。你救了这个营地，也救了许多弟兄的性命。”
林砚沉默。
“不过，”陈副统领话锋一转，语气低沉，“在这里，光靠‘读过杂书’和一次运气，活不长久。鞑子的刀，不会每次都按书上的法子砍过来。”
“晚生明白。”林砚低声应道。他明白，这并非完全的接纳，而是一次危险的“重视”。他凭借来自另一个世界的“先知”，撬开了这残酷世界的一道缝隙。但缝隙之外，是更浓重的血腥迷雾，和更沉重的未知。
营地苏醒过来，炊烟袅袅，操练的呼喝声响起。阳光刺破晨雾，照亮了岩壁上昨夜箭矢留下的新鲜划痕。林砚站在帐外，看着这片粗糙而顽强的生机，心中并无多少喜悦，只有一种沉入水底般的冰凉清醒。
他知道，从这一刻起，他再也无法仅仅是一个“读过杂书的旁观者”了。历史的洪流，已经将他卷入了漩涡的中心，而他赖以存身的，唯有脑海中那些尚未被这个时代知晓的、来自未来的冰冷回响。
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