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院门在身后哐当一声关紧，那精瘦猎户抱着还带着枪油味的中正式，兀自倚在门后掂量着这笔划算到家的买卖，嘴角那点精明的笑意藏都藏不住。妇人和孩子凑过来，摸着冰凉的枪身，眼神里又是怕，又是稳——往后在山里，豺狼虎豹、散兵游勇，再不用整夜提心吊胆。杨志森没有回头。
他连多看一眼那土坯院的功夫都没有。
车马到手，队伍整肃，十五名伤员稳妥安置在车上，垫着破旧军毯，靠着车壁，昏昏沉沉地喘息。不再有人咬牙闷哼，不再有人因颠簸牵动伤口，不再有弟兄因抬担架而双臂发抖、双腿打颤。整支队伍像是卸下了千斤巨石，脚步一下子轻快起来，沿着蜿蜒山道向西推进。
日头已经过了正午，斜斜往西斜坠，把山林染成一片昏黄。
树影拉长，山风渐凉，远处云雾在峰峦间浮动，看上去平静得不像话。
只有杨志森一个人，心始终悬在半空，没有半刻落下。
他走在队伍最外侧，腰杆依旧挺得笔直，步伐稳定均匀，不紧不慢，像是寻常行军。可只有他自己清楚，每一步踏出，都像是踩在即将崩裂的薄冰上。百色失守后的局势，像一张无声铺开的大网，从滇东一路罩到滇西，县城、要道、隘口、渡口，正以一种肉眼不可见的速度，一点点被收紧。
解放军主力不是在追他们这支几十人的残兵。
对方根本懒得追。
他们只是在接管。
一城一地，一关一卡，按部就班，秩序井然。
等整张网收束完毕，再想跨出边境，就不是难不难的问题——是根本不可能。
沿途哨卡之所以松懈，之所以视而不见，不是仁慈，不是疏忽，而是他们还没轮到封这片山。
杨志森比谁都清楚这一点。
他也比谁都清楚，这种“安全”，一秒都不值钱。
“连长，歇会儿不？”
刘老黑走到他身旁，压低声音，“弟兄们走了大半天，刚套上车，也得缓缓劲。车上伤号也能喘口气。”
杨志森抬眼望了望前方山道。
路越来越窄，两侧山势越来越陡，林木越来越密，明显是快要进入隘口地段。
“不能歇。”他声音轻，却没有任何商量余地，“越快越好，翻过前面那道垭口，再停。”
刘老黑愣了一下，没多问，只点头：“是。”
他不懂为什么这么急。
他只看到沿途安安静静，没追兵，没枪声，没异动。
伤员安稳，车马齐全，弟兄们虽累，却还能撑。
在他看来，这已经是溃退以来最踏实的一段路。
杨志森没有解释。
有些事，说了只会乱军心。
只会让本该咬牙赶路的人，开始怕，开始慌，开始胡思乱想。
队伍继续前行。
车轮碾过碎石，发出持续而沉闷的声响。马蹄踏在山道上，节奏稳定。车上伤员有的闭目养神，有的低声交谈，有的望着两侧山林出神。他们不知道自己正走在一条生死线上，不知道前方每一道看似无人的隘口，都可能在下一刻变成锁死他们的闸门。
他们只知道：
听杨志森的。
跟着走。
就能活。
又走了约莫一个多时辰，山势骤然收束。
前方出现一道天然隘口。
两侧悬崖壁立，怪石嶙峋，古木参天，遮天蔽日，山道被夹在中间，只容两三人并行，车马勉强能过。隘口中段位置，搭着一座简易哨棚，棚子歪歪扭扭，顶上盖着破茅草，旁边插着一杆半旧的旗子，颜色早已淡得看不清。
哨口旁站着两个人。
不是正规军装束。
一身灰布便衣，腰间扎着带子，手里拿着老旧步枪，看上去更像是本地民团、临时接管的治安人员，懒散地靠在石头上抽烟，有一搭没一搭地聊着天，眼神散漫，连往山道这边望都懒得望。
看到这一幕，队伍里不少人松了口气。
不是追兵，不是正规关卡，只是两个看口子的。
连刘老黑都低声道：“连长，就是俩民团，应该没事。”
杨志森的心脏，却在这一刻猛地一沉。
民团、保安、临时接管人员——这恰恰是最危险的信号。
这说明，主力部队已经接管附近县城，这一带已经易权。
隘口还没正式封，只是因为程序没走到。
可程序走到，往往就是一夜之间。
他们现在，是在抢时间差。
差一分钟，就是生。
晚一分钟，就是死。
杨志森抬手，轻轻一压。
队伍立刻停下，无声无息。
车上伤员瞬间安静，没人出声，没人乱动。
这支残兵，虽败，却依旧有军纪。
“所有人保持原样。”杨志森声音极低，“伤员不要抬头，不要乱看。弟兄们正常走路，不要紧张，不要摸枪。我们是带伤号过境，不生事，不逗留。”
“是。”
所有人应声轻不可闻。
他们依旧不知道为什么要如此谨慎。
他们只知道：连长说怎么做，就怎么做。
杨志森独自上前一步，走在队伍最前面，步伐沉稳，神色平静，既不刻意示好，也不刻意躲闪，像一支正常移防、带伤就医的小部队，光明正大，不卑不亢。
车马缓缓前行，碾过隘口碎石，声音在狭窄山壁间回荡。
哨口那两个人终于慢悠悠转过头。
一人身材高瘦，一脸疲态，嘴角叼着烟卷，上下扫了杨志森一行人一眼，目光落在马车上那一个个缠着绷带、一动不动的伤员身上，眼神没有丝毫意外，更没有紧张。
另一人矮壮，皮肤黝黑，手里把玩着一根草茎，懒洋洋开口：
“哪儿的啊？赶着去哪儿？”
声音散漫，随意，没有半分盘查的意味。
刘老黑下意识要上前，杨志森轻轻抬手拦住，自己上前半步，语气平稳自然，不带半点心虚：
“部队打散了，带伤号去找后方，路过此地，借道而过。不添麻烦，不停留。”
高瘦那人吐了个烟圈，嗤笑一声：
“后方？这一带哪还有什么后方。主力都往西走了，你们也跟着往西？”
“是。”杨志森点头。
矮壮那个瞥了马车上一眼，嘟囔一句：
“这么多伤号……也是造孽。”
没有查证件。
没有问番号。
没有搜车。
没有验枪。
甚至没有认真站起来。
在他们眼里，这不过是又一支溃兵、又一队伤号，滇西这几天到处都是，早已见怪不怪。大局已定，谁还会在这种小隘口为难一群连站都站不稳的伤员？
高瘦那人挥挥手，像赶苍蝇一样随意，不耐烦又带着点麻木：
“走吧走吧，别在这儿堵着路。后面还要过民夫，别耽误事。”
“多谢。”
杨志森微微颔首，没有多余动作，转身示意队伍前行。
车马缓缓通过隘口，车轮碾过地面，声音平稳。
车上伤员依旧垂着眼，弟兄们依旧沉默赶路。
没有人激动，没有人松气，没有人后怕。
他们甚至没觉得刚才那一瞬间有多危险。
只有杨志森一个人，在队伍完全通过隘口、走出那道悬崖夹道、重新踏上相对开阔山道的那一瞬，才在无人看见的角度，微微闭上眼，心底那根绷到快要断裂的弦，稍稍松了半分。
不是安全。
只是又多活过一关。
他抬眼，望向西方天际。
日头已经偏西，暮色开始漫上山头。
云雾在远处边境线的方向沉沉浮动，看不真切，却像一道生死界限。
路线在他心中，分毫毕现：
翻过此山，经镇康外围，绕开县城，走山间小道，直插盈江边境一线，出境之后，便是缅甸八莫。
每一步，都在和时间赛跑。
每一关，都在和命运对赌。
身后，车上伤员渐渐放松下来，有人低声交谈，有人轻轻咳嗽。
身旁，弟兄们脚步轻快，脸上露出连日来少见的松弛。
他们以为，过了一道无关紧要的哨口，离安全又近了一步。
只有杨志森知道。
他们还在网里。
网，还在收。
他深吸一口气，再次挺直腰杆，声音平静如常，下达命令：
“继续走，天黑之前，再翻一座山。”
“是！”
队伍应声而动。
马车轱轳，马蹄声声，向着渐暗的山林深处，继续向西。
没有人回头。
没有人知道。
只有杨志森一人，独自扛着整支队伍的生死，沉默前行。
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