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瘦高秀才急不可耐，第一个站起来，朝周教谕拱手，“周师请出题。”“诗词。”
周教谕竖起四根手指，“以春、夏、秋、冬为题，各作七绝一首，不论谁先谁后，写出来，大家一起品评。”
瘦高秀才率先提笔，以“春”为题，写了一首“春风拂柳绿池塘”。
写完后自己默念了两遍，颇为满意，朝四周拱了拱手，嘴角挂着矜持的笑。
圆脸秀才紧随其后，以“夏”为题，写了一首“荷花映日红妆湿”，写完还特意瞟了林砚一眼。
另一个穿灰布长衫的秀才以“秋”为题，写了一首“枫叶如霞照眼明”，中规中矩。
最后那个以“冬”为题，写了一首“白雪纷飞覆屋檐”。
四个秀才各自把自己的诗念了一遍，互相谦让了几句，但谁都不肯先说谁的最好，只是拿眼角的余光瞟着林砚，等着看他出丑。
林砚站起来，朝周教谕拱了拱手，语气不卑不亢：“春。”
他顿了顿，开口吟道，“春眠不觉晓，处处闻啼鸟，夜来风雨声，花落知多少。”
满堂安静了一瞬。
周教谕捋着白须的手停住了，嘴里把这四句翻来覆去默念了两遍，抬头看着林砚，眼睛亮得像两团火。
平淡如水，没有一个生僻字。
甚至有点简单。
但二十个字写完，满屋子都是春天的味道。
这不是雕琢出来的诗，是诗在找他，不是他在找诗。
林砚没停。
“夏。”
“泉眼无声惜细流，树阴照水爱晴柔。小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头。”
赵文瑄端着茶盏的手悬在半空中。
文一温手中的折扇忘了摇，扇柄抵在下巴上，目光直直地看着林砚，嘴唇翕动着，像是在无声地默念那四句，念完了一遍又念第二遍。
萧磐石不念诗，但他听懂了“尖尖角”——他在边关见过夏天的池塘，见过蜻蜓落在芦苇尖上。
他端起酒杯咕咚灌了一大口，闷声说了句“好。”
“这首诗，我见过。”
“秋，远上寒山石径斜，白云生处有人家，停车坐爱枫林晚，霜叶红于二月花。”
周教谕把酒杯搁下，搁得有点重，酒水晃出来洒在案上，他也没管。
他站起来，向前走了两步，又停住，好像怕脚步声会踩碎诗里的枫叶。
霜叶红于二月花！
他活了七十多年，从没想过可以把枫叶跟春花放在一起比。
这不是比，这是翻。
把秋天的萧瑟翻成春天的烂漫，把凋零翻成盛放。
“冬，千山鸟飞绝，万径人踪灭，孤舟蓑笠翁，独钓寒江雪。”
花厅里寂静无声。
寂静到连烛花爆裂的噼啪声都听得见。
二十个字，每一个字都像一片雪，落在所有人头顶，冷得让人不敢呼吸。
周教谕站了好一阵，然后慢慢坐下来，把两手放在膝盖上，像个蒙童一样端端正正地坐好，长叹一声。
“四首之中，此首最佳，老夫活了七十三，没见过二十个字能写出这种境界的。”
“独钓寒江雪，好一个‘独’字，你在哪里，诗就在哪里，老夫今天信了。”
瘦高秀才手里还攥着自己那首“春风拂柳绿池塘”，纸张被他不知不觉揉成了一团。
圆脸秀才低头看着自己那首“荷花映日红妆湿”，嘴唇翕动着想说点什么，喉咙里一个字也挤不出来，脸上那股不服早已碎了个干净，取而代之的是某种深深的，几乎带着羞耻的困惑。
他不是不懂这些诗，每一个字他都懂。
可他读不懂那些诗是怎么写出来的。
他知道，他一辈子也写不出。
灰布长衫的秀才把笔搁下，低头不语。
文一温攥着折扇，五根手指捏着扇骨，指头都没了血色。
他没有像其他几个秀才那样低头，也没有像周教谕那样赞叹。
他只是攥着折扇，一动没动，目光越过杯沿落在林砚身上，平静得像一潭死水。
四个秀才轮番上阵，四首诗词，春夏秋冬，一个回合全败了。
败得干净利落，败得连还手的机会都没有。
他端起茶盏，又轻轻茶盏搁下，盏底碰在木案上发出一声极轻极轻的脆响，像一根弦断了。
穿灰布长衫的秀才忽然站起来，朝林砚拱了拱手，语气里带着最后一丝不甘，“这四首诗确是好诗，但学生有一事不明。”
林砚抬手，“但说无妨。”
“周师刚出题不到半个时辰，林公子四首诗信手拈来，未曾沉吟，未曾涂改，学生斗胆问一句，这些诗，可是林公子事先准备好的？”
话没说完，意思很明白：你作弊，这些诗是别人替你写的，你不可能做不出来。
林砚看着他，语气平静：“题目是周师刚出的。”
那秀才张了张嘴，无话可说。
春夏秋冬是周教谕当场出的，林砚最后一个才动笔，诗的内容跟前面四个秀才的诗没有一字重合。
不可能是事先备好的。
周师也不会跟他串通作弊。
他不配。
周教谕没有直接评判，而是捋着白须，笑吟吟地看着林砚，“这几首诗的意境，你给在座的讲讲，说给大家听听，好在哪里，为什么这么写。”
他也在考。
他知道林砚不会，也没可能作弊。
他想知道这个少年到底是真的懂诗，还是天赋太高，但根基不牢。
吟得出好诗的人不一定懂诗，但能讲出好诗的人，一定是真懂。
林砚指着第一首《春晓》，“这首诗好在‘不觉晓’三个字，春天睡到自然醒，不是懒，是心安，人在太平年月才能睡到不觉晓。”
众人闻言，脸色微变。
林砚继续，“后面‘夜来风雨声，花落知多少’，不是伤春，是惜春，风雨来了花会落，但落了也就落了，不怨不恨。”
“这首诗写的是太平盛世里，一个寻常早晨，没有典故，没有雕琢，但那个‘安’字，全在里头了。”
周教谕慢慢点了一下头，长舒一口气。
其他人皆是一脸肃穆，严谨，
一句“太平年”羡煞多少人。
太平年里的一碗热酒，究竟是什么味道？
“《小池》写的是初夏，泉水、树阴、小荷、蜻蜓，都是寻常景物，小荷刚冒尖，蜻蜓已经站在上头了，不是蜻蜓在等小荷，是生命跟生命撞上了。”
周教谕又点了一下头，比刚才那一下更重。
“《山行》写的是秋，别人写秋天诗词，多写萧瑟，是悲凉，是落叶归根。”
“可小子认为，秋天不止有萧瑟，还有比二月的花还红的枫叶，比秋更暖，比人心更暖。”
周教谕捋着白须的手停了。
“《江雪》写的是冬，这首诗里只有一个人，他在钓鱼，但钓的不是鱼，是孤独，是落寞，是有志难伸的寒意。”
“千万孤独。”
这四个字一落地，满堂哗然。
几个秀才低头去数，数完后脸色全变了。
千山，万径，孤舟，独钓。
千万孤独。
这不仅仅是一首冬景诗，这是把孤独藏在了每一个字的骨头里。
周教谕从案几后面站起来，端起酒杯走到林砚面前，“老夫活了七十三，今晚算是开了眼界。”
他把酒杯塞进林砚手里，又拿起酒壶，破天荒地给林砚斟了一杯，然后转过身朝满堂宾客举起酒杯，嗓音洪亮，白发在烛火下微微颤动。
“诸位，今夜之后，谁敢再说林砚是农家子，老夫第一个不答应。”
几个秀才也站起来，表情复杂地朝林砚举了举杯。
瘦高秀才把揉皱的诗稿，悄悄塞进袖子里，努力塞得深些。
赵文瑄端起酒杯，手在膝盖上攥成了拳头又松开，松开又攥成拳头。
他做了二十年官，太清楚一件事了。
在官场上，人脉是梯子，才学是梯子，但真正的宰辅之才，是那种能在半个时辰内连作四首传世之作、还能当众把诗讲透的人。
这种人，百年不遇。
他端起酒杯站起来，走到林砚面前，碰了一下杯，什么都没说，但那杯酒，他喝得一滴不剩。
萧磐石把自己那碗酒咕咚咕咚灌下去，拿手背一抹嘴，重重拍了拍林砚的肩膀，“老子在边关喝了二十年酒，这碗酒最痛快。”
文一温也举起酒杯，动作从容，笑意温和，朝林砚遥遥举杯致意。
那姿势无懈可击，既不热络也不冷淡，恰到好处地维持着一个府衙幕僚该有的体面。
他把酒喝了，把酒杯轻轻搁回案上，用只有自己能听见的声音自言自语了一句：“诗是真好，可惜了。”
宴会散场时周教谕已经有些醉了，拉着林砚的手不肯放，反复念叨着“明天再来”。
林砚扶他到内堂门口，几次想开口说父母的案子，周教谕都恰好转过脸去。
一次是跟赵文瑄道别，一次是吩咐仆人掌灯，还有一次是打了个哈欠，正好把林砚刚到嘴边的话给堵了回去。
林砚站在内堂门口，看着周教谕的背影消失在门帘后面，沉默了好一阵，把那句始终没能说出口的话又咽回肚子里，转身走出花厅。
出了周府大门，巷子里起了风，槐花在风里打着旋儿，落满了青石板。
“明天一定说。”林砚攥紧拳头。
林河把扁担攥在手里，“砚哥儿，咋样了，莫不是周教谕不肯帮？？”
林砚摇了摇头，“没机会开口，明天我见了周教谕一定开口。”
林河点点头，有点不明白，就一句话咋这么麻烦？
街上已经没什么人了，月光被云遮得只剩一条缝，两边的店铺全关了门，只有街角的灯笼还亮着几盏，光晕在夜风里摇摇晃晃。
林河压低嗓子说了句“没人”，林砚没接话，目光掠过街角那几盏灯笼，总觉得有什么事不对，但说不上来。
巷子深处，一个黑影贴着墙根无声地往前移了半步，又半步。
他身后还有两个，一个蹲在井台边上，手按着腰间的匕首，另一个藏在槐树后面，只露出半张脸。
蹲在井台边上的那个压低了嗓子，声音粗粝，像磨刀石上蹭过的刀刃，“别在巷子里动手，离周府太近，惊动了门房，谁也跑不了。”
槐树后面那个接了一句，声音更沉：“回客栈的路上有个拐角，没灯，两边都是高墙。在那儿堵。”
贴墙根的黑影把匕首从腰间抽出来又插回去，只说了两个字：“现在。”
三个黑影无声地往后退，退进更深的夜色里。
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