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天是慢慢筛的。像一捧米，从筛眼往下漏。先是浮在面上的那层，轻的，糠的，被风一吹，就散了，像一层没烧尽的灰，终于遇到了手；再是米粒那层，实的，浑的，像搅不开的絮，在筛底慢慢地，滚着，撞着，发出很轻的响，“沙沙”，像干叶子在磨，像很远的地方，有人在撕一张绵纸；最后才是漏下去的那层，细的，碎的，像时间本身，从筛眼里，漏进黑暗里，像一句，终于说完了的话，剩下的渣。
小满坐在柜台后。
念一坐在地上。八岁半，或者九岁。她穿着蓝布小褂，152章那件，绣着“等”字，洗得发白，边沿磨出了毛边，像一圈没烧尽的灰。褂子更短了，露出一截腰。她手里攥着一根竹条，是从后院石榴树下捡的，青的，裂着细纹，像一根骨头，像一句，还没说完的话。
她在青砖地上划筛。
不是真的筛，是划。竹条的尖，在砖面上，划出一个圆，不圆，像一块被风吹歪的饼。然后在圆里，点上密密麻麻的小点，像筛眼，像窑汗，像某种古老的文字。
“漏。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
门响。
不是推，不是刮，是“笃”的一声，很沉，很闷，像一块竹，落在另一块竹上，像一把筛，被人从门外，轻轻磕了一下。
小满抬起头。
门槛上，站着一个老太太。很老，八十岁上下，或者更老。头发是白的，像一层霜，用一根黑色发卡别在耳后。她穿一件藏青色的棉袄，洗得发灰，袖口磨出了毛边。怀里抱着一个东西，用蓝布包着，像抱着一口锅，像抱着一颗，很大的心。
“存筛。”她说。声音哑，像砂纸磨木头。
小满伸出手。掌心向上。
老太太走进来。一步。两步。她把蓝布包，放在柜台上。放在陶罐旁边。
布是旧的，洗得发白，边沿磨出了毛边。她一层一层剥开。
第一层，布是干的，带着外面的凉气，像一层没长好的皮。
第二层，是一层油纸，米白色的，边沿被竹屑洇成了浅褐色，像一圈没烧尽的灰。
第三层，露出来了。
是一把筛。
竹筛。圆的，像一块饼，像一口浅井。筛框是青的，被手汗浸得发黄，像一根被盘透了的骨头。筛底是丝的，细的，像一层纱，像一层没烧尽的灰。但筛底破了，不是全破，是中间，磨出了一个洞，拳头大，像一张没牙的嘴，像一扇，被推开的门。
“话？”小满问。
“话在漏里。”老太太说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点筛底的破洞。洞是圆的，白的，像一口井，像一扇，只推了一半的门。
“这把筛，”她说，“筛过一个人。我娘。她是米匠，每天，用这把筛，筛米。糠在上，米在下，漏下去的是碎。她说，‘筛子漏的是光阴，不是糠。’她走的那天，筛子还在米缸上，筛底已经破了，但她没换。她说，‘漏够了，就该走了。’她把筛子，递给我。我筛了四十年。每年秋收，我往筛里，倒一把新米。糠在上，米在下，碎从破洞里，漏下去。四十年，筛底越破越大，漏下去的越来越多。我想……想把它存在这。等一个，能让筛子，重新漏满的人。”
小满没说话。
他捧起那把筛。筛是轻的。比铃轻，比笛轻，比碗轻，像一颗从地底很深的地方翻出来的、被风吹干了的骨头。竹是涩的，像砂纸，像老砖的表面。筛丝是细的，软的，像一层纱，像一句，被时间磨透了的、还没说完的话。他感到，筛底深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是丝在动，是话在动。那句“漏的是光阴”，在破洞里，还在跳。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那把筛，看着筛底的破洞，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把筛，轻轻放进念一手里。筛是轻的。念一捧得住，像捧着一颗星，像捧着一口井，像捧着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着筛。看着破洞。她忽然把筛，举到眼前。像看一口井，像看一扇门。她透过破洞，看老太太的脸。脸是皱的，黄的，像一张被水泡了很多年、又晒了很多年的纸。但透过破洞，脸被分成了两半，像142章那半面镜，像170章裂口里的两个我。
“两个。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
然后，她把筛，翻过来。筛底朝上，破洞朝天，像一口井，像一扇门。她从口袋里，掏出那颗嚼了一半的糖。172章的。陈米。她从香囊里抠出来的，一直藏在口袋里。她把糖，放进筛底的破洞上。
糖是实的，圆的，像一颗小砖。破洞是空的，圆的，像一口井。糖落在破洞上，像一块砖，落在另一块砖上，像一扇门，终于关上了。
“满。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来，飘在半空。
小满笑了。
他笑出声，眼角的纹挤在一起，像砖缝，像窑汗凝成的纹路。他抱起念一，让她坐在柜台上。然后，他拿起那把筛，走到墙边。
秤砣在右，沉的。碗在左，盛着糖和线。他把筛，挂在秤砣和碗之间，用一根红头绳，系在竹竿上。
筛悬着，晃着，像一颗钟摆，像一颗心脏，像一句，终于落了地的话。筛底朝上，破洞朝天，糖在破洞上，像一颗星，像一口井，像一句，终于透气了的话。
念一坐在柜台上，晃着腿。
她看着那把筛，看着破洞上的糖。她忽然从林晚针线筐里，抽出一根线。白棉线，一头缠在手指上。她把线，穿过筛底的破洞，像穿一颗针，像穿一句，还没说完的话。
线穿过破洞，从筛底漏下来，像一滴水，像一滴酱，像一句，终于漏下去的话。
“漏。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
林晚从帘子后走出来。
她手里端着一盆米。粗陶盆，盆底沉着一层糠，像一层没烧尽的灰。她把盆放在地上，走到柜台边，仰头看着。
筛、砣、碗、绳、香囊、哨、笛、梳、钟、铃、牌、手炉、算盘、伞、锁、秤、瓢、环、布、片、纸、糖。像二十五口窑，像二十五句话，像二十五个时代的人，终于被一把筛，漏出了一个角。
“差一把。”林晚说。
“差啥？”
“差一把，能让糠米分离的米。”
小满点点头。像一块砖，终于被另一块砖，抵住了，稳了。他走回柜台，坐下，拿起笔，在账本背面，写下第四十一笔。墨是淡的，字很轻：
“某年雨水，某氏，寄存竹筛一把。底破一拳大洞。话：筛了四十年，漏的是光阴。已展。念一以糖堵洞，穿线漏下，说漏。”
写完，他吹了吹墨。
墨没干，洇开一个圈，像一滴糠灰，落在纸上的颜色，慢慢地，往纸的纤维里渗。洇开的形状，不是圆的，是一个“筛”字的轮廓，像墨自己在纸上，长出了形状。
老太太站在店里，又看了一会儿那把筛。看着它悬在砣旁，看着破洞上的糖和漏下的线，在油灯下，像一口井，像一扇门。
她忽然弯下腰，从棉袄口袋里，摸出一样东西。
是一把糠。
白的，轻的，像一层没烧尽的灰，像一句句，还没说完的话。她把糠，轻轻放在柜台上，放在念一面前。
“今年收的，”她说，“最后一把。现在，给……给能让筛子重新漏的人。”
念一拿起糠。
糠是轻的，碎的，像一片干了的叶子。她把糠，撒进筛里，像撒一颗星，像撒一口井，像撒一句，还没说完的话。糠落在筛底，从破洞旁边，漏下去，像一层霜，像一层雪，像一句，终于漏下去的话。
“嗯。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
老太太转身，走进筛气里。
门没关。风涌进来，把竹竿上的筛，吹得一动一动。筛是轻的，涩的，像一颗被风吹着的心。但筛里的糠，在风里，一动一动，白的，碎的，像一颗牙，像一扇门，像一句，终于对上了缝的话。
念一坐在柜台上，举起筛。
她朝着风，筛了一下。像筛一颗星，像筛一口井，像筛一句，终于从风里，向她伸过来的话。
糠从筛底漏下去，糖还留在破洞上。一轻一重，一漏一满，像两个时代的人，终于坐在了一条板凳上。
小满抱着念一，走到门边。
他看着巷口，看着城隍庙的飞檐。檐角挂着铃，有风，响了。铃声很轻，碎，像豆子落在地上，像很多个年号，同时响了一下，又停了。
他低头，对着筛说：
“筛展齐了。一把筛，一个洞，一颗糖，一把糠。还差一把米。但已经，有人让糠，重新漏了下去。”
筛在墙上，静静地，不发一言。但筛里的糠和糖，在筛气中，轻轻颤动，像一颗心跳，终于对上了缝。
天筛着。
等满店，有了筛展，有了“漏的是光阴”的话，有了第一个，让糠重新漏下去的人。
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