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左转之后，甬道忽然向下倾斜。不是台阶，是缓坡，坡度极缓，缓到若非刻意感知几乎察觉不出。但花痴开察觉了。他的脚步下意识放得更轻，像不愿惊醒沉睡在地底深处的某种巨兽。
骰声仍在响。
有时近，有时远，有时仿佛就在前方三尺，有时又退到遥不可及的深远处。它不是连续不断的——隔三五息响一阵，隔七八息又响一阵。响的时候，连石壁都跟着轻微震颤，像心跳。
花痴开走了一炷香。
两炷香。
骰声始终不远不近，引着他向地层深处去。
然后前方忽然亮了。
不是油灯，不是夜明珠，是真正的、从穹顶倾泻而下的天光。
花痴开脚步一顿。
这条甬道已经在地下行走了近半个时辰，此刻天光从何而来？
他继续向前。
三步。
五步。
十步。
豁然开朗。
不是石室。
是山谷。
头顶是真实的天空——暮色四合，晚霞如烧，几颗疏星已从靛蓝的天幕边缘探出头来。脚下是真实的土地——青石板铺就的阔场，缝隙间生着细密的苔痕。四周围绕着起伏的黛色山峦，远峰衔日，近树含烟。
花痴开站在阔场边缘，抬头望天。
他分明记得自己是从南海赌岛的天局总部地下秘道一路下行。那此刻这片山谷在何处？是海岛的腹地，还是他已走出了那座黑色城砦，来到岛屿的另一侧？
他不知道。
他只知道暮色四合时分的这片山谷，天地寂静，唯有骰声仍在前方某个地方，一下，又一下。
他迈步走向阔场中央。
那里放着一张赌桌。
不是判官那间石室里的墨玉桌，是一张寻常的、旧得几乎要散架的榆木桌。桌面有无数深浅不一的划痕，边角包着磨损的铜皮，四条桌腿用麻绳绑了三道，以防劈裂。
赌桌后坐着一个人。
那人须发蓬乱，灰白相间的发丝不知多久没有梳理，披散在肩头，遮住了大半张脸。他穿着件洗到发白的蓝布长衫，袖口磨出了毛边，肘部打着补丁。他低着头，双手笼在袖中，一动不动。
骰声停了。
山谷忽然静得可怕。
花痴开在赌桌前五步处站定。
他没有开口。
那人也没有抬头。
一人站，一人坐，隔着五步距离，隔着满桌陈旧的划痕。暮光从天际一层层暗下去，远山的轮廓从黛青转为墨黑，疏星渐密，淡月初升。
许久。
那人笼在袖中的手动了一下。
不是双手，是右手——他缓缓抽出右手，五指摊开，掌心朝上。
掌心里是三枚骰子。
骨质的，颜色已泛黄，边角被磨得几乎透明。那骰子比寻常骰子小一圈，沉甸甸地卧在他掌纹纵横的掌心，像三颗沉睡的兽牙。
“坐。”
那人的声音很低，沙哑如多年不曾开口。
花痴开没有坐。
他看着那三枚骰子。
不是赌术意义上的看——他入赌坛十五年，见过无数骰子。象牙的、玉石的、犀角的、秘瓷的、金银镶嵌的、机关巧藏的。他一眼便能分辨骰子重心是否偏移，边角是否打磨均匀，点数排列是否暗藏猫腻。
此刻他看着那三枚骰子，看的不是这些。
他看的是——
那骰子的一角，有一点极淡的殷红。
不是朱砂，不是印泥，是经年累月渗透进骨质深处的、早已干涸的血渍。
花痴开垂在身侧的手指微微一蜷。
他终于坐下。
在赌桌这头，与那人隔着整张桌子的距离。
暮色已尽，夜色四合。
山谷里没有灯，只有星月清辉洒落满桌。但那张旧榆木桌上却亮着——是三枚骰子发出的微光，冷白中透着一丝极淡的青，像深海里的磷。
那人抬起头。
花痴开看见了他的脸。
很普通的一张脸。眉眼无甚出奇，轮廓无甚出奇，胡须乱糟糟地覆着下半张脸，几乎看不出本来面目。只是那双眼睛——
那双眼睛是闭着的。
不是眯缝，不是垂眸，是彻底闭合。眼皮微陷，显然其下早已没有瞳仁。
盲者。
花痴开想起父亲。
父亲死时双目被剜，十指尽断。夜郎七千里收尸，只带回一副残破遗骸和这三枚木骰子。
而此刻他面前坐着的这个人，同样双目俱盲。
“四十年，”那人开口，声音如风过枯枝，“没人陪我赌过了。”
他说话时仍没有睁开眼睛。
花痴开没有说话。
那人的嘴角微微牵动了一下，不知是笑还是自嘲。
“你是来找言午的。”他说，“他不是我。”
花痴开没有否认。
“那你是谁？”
那人沉默了一会儿。
“我是四十年前被他关在这里的人。”他说，“也是四十年前被他赢走眼睛的人。”
他的声音很平。
“我叫何生。”
花痴开听着这个名字。
他从未在赌坛听说过“何生”二字。夜郎七的回忆录里没有，母亲的情报网里没有，他自己十五年间踏遍花夜国大小赌坊、遍访父亲旧识，也从未有人提起过这个名字。
“你没听过，”何生说，“应当的。四十年前那局过后，世上就没有何生了。”
他把掌心的三枚骰子放在桌面上。
骨骰触到榆木，发出一声轻而沉的响。
“那局之前，我是天局六部‘刑’部的执掌者。”他说，“刑部掌惩戒、追索、处置叛徒。我手下处置过的人，少说也有三四百。”
他顿了顿。
“花千手的师父——夜郎七的师兄——夜郎破军，就是被我亲手锁进天局死牢的。”
花痴开的目光微微一凝。
“夜郎破军”四字，夜郎七从未提过。
何生似有所感。
“夜郎七没告诉你吧。”他说，“他师兄四十年前叛出天局，盗走一部《千手观音》残卷。刑部追了他三个月，从南海追到燕城，从燕城追到漠北。最后是我亲手将他堵在玉门关外的废塔里。”
他停顿。
“那夜他跪在塔顶，说：何生，我这一脉赌术自此断绝，你满意吗？”
何生的声音没有起伏。
“我说，你这一脉的赌术本就不该存在。千手观音是骗术，不是赌术。你师弟夜郎七比你聪明，他把那部残卷烧了。你偏偏要偷出来传给你徒弟花千手。”
他顿了顿。
“花千手那年十九岁，正在燕城四海楼当跑堂伙计。”
花痴开沉默地听着。
“后来呢？”
“后来？”何生轻轻摇了一下头，“后来花千手来寻我了。”
他伸出手，指尖轻轻抚过桌面上那三枚骨骰的边角。
“他那时二十三岁，已名扬赌坛。他来找我，不是替师父报仇，是替师父还一件东西。”
“什么东西？”
“眼睛。”
何生的指尖停在其中一枚骰子上，那枚骰子一角嵌着暗红的血渍。
“夜郎破军被囚三年，病死在死牢里。死前托狱卒带话给我：他的眼睛不要了，请我收下。”
他的声音很轻。
“狱卒把话带到时，他眼睛已让人挖出来，盛在一只粗陶碗里，碗底压着他那部《千手观音》残卷的最后一页。”
花痴开没有说话。
何生说：“我收下了。”
他把那枚带血渍的骰子轻轻拈起。
“我将它们磨成这三枚骰子。一枚用他的左眼，一枚用他的右眼，一枚——”
他顿了一下。
“一枚用我自己的一只眼。”
他的声音没有变化，像在说一件极寻常的事。
“四十年前那局，言午赢走了我剩下的那只眼。三枚骰子，两枚来自夜郎破军，一枚来自我自己。”
他把那枚带血渍的骰子放回桌面。
三枚骨骰并排躺着，在星月清辉下泛着冷白的光。
“花千手来找我那日，”他说，“我把这三枚骰子给他看。他看了很久。”
他顿了顿。
“然后他说：何先生，我师父欠你的眼，我还不了。我能还的，只有这一局。”
花痴开喉间微微发紧。
“他和你赌了？”
何生点头。
“他赢了。”
他的声音很平。
“他赢走的是——”
他停顿了很久。
“——他对师父的愧疚。”
花痴开沉默。
何生说：“那局之后，我不能再追杀他师父的传人。夜郎破军与我四十年的恩怨，就此两清。”
他伸出手，把三枚骨骰拢回掌心。
“然后花千手说：何先生，我还有一个不情之请。”
“什么？”
“他说，若我日后有个孩子，那孩子若走上这条路，走到言午面前之前，会先遇见您。”
何生抬起头。
他那双深深凹陷的眼窝仿佛能穿透四十年光阴，看见当年那个年轻人说这句话时的神情。
“他说，请先生替我看看，他是不是这块料。”
花痴开的呼吸停了一瞬。
何生说：“我等了四十年。”
他把三枚骨骰轻轻推向赌桌中央，推向花痴开面前。
“赌一场。”他说，“你赢了，我把言午这四十年的赌局记录给你。你输了——”
他顿了一下。
“你输了，留下来，陪我赌到死。”
山谷寂静。
星月的光辉落在榆木桌面上，落在三枚骨骰上，落在两人之间那道无形的界限上。
花痴开低头看着那三枚骨骰。
良久。
他问：“赌什么？”
何生的嘴角微微扬起。
那不是笑，是四十年来第一次有人问他这个问题时，他嘴唇本能的牵动。
“你是花千手的儿子，”他说，“夜郎七的关门徒。你会千手观音，也会不动明王心经。你能算出骰子落定的每一个点数，也能在冰窖火炉边与人熬煞三日三夜。”
他顿了顿。
“我不和你赌这些。”
花痴开抬眸。
“那赌什么？”
何生伸出左手，放在桌面上。
五指摊开，掌心朝下。
他的手很瘦，皮包骨头，青筋凸起如枯藤。但指节粗大，指腹布满厚茧，是四十年日复一日摩挲骰子留下的印记。
“赌我下一枚骰子，抛出几点。”
花痴开没有说话。
他当然知道，这个赌局远不像听起来那么简单。
何生闭着眼。何生瞎了四十年。何生手中那三枚骨骼是他自己的眼珠磨成，他用它们赌了四十年，每一道纹理、每一处磨损、每一丝重心偏移都刻在他的指尖，比任何明眼人更清楚它们会如何滚动、如何停止。
而花痴开看不见他的手。
不知他用什么手法抛，不知他用多少力道，不知骰子在空中的轨迹、落下的角度、碰撞桌面的反馈。
他只能看见——三枚骰子落定后的点数。
这就是赌局。
何生等了他四十年。
等的就是这一局。
花痴开看着何生覆在桌面上的左手。
然后他把右手也放在桌面上。
掌心朝上。
“好。”他说，“赌了。”
何生那只枯瘦的手微微一顿。
他没有料到。
四十年了。
他是刑部执掌者，是处置过数百叛徒的赌坛杀神。他看过太多赌徒坐在这张桌前，有人冷汗涔涔，有人强作镇定，有人虚张声势，有人跪地求饶。
没有人在明知道看不见他任何动作的情况下，毫不犹豫地说“好”。
“你不问规则？”何生的声音有一丝极其细微的变化。
“不问。”
“不问赌几局？”
“不问。”
“不问若我出千呢？”
花痴开看着他。
“何先生，”他说，“您等我四十年，不是为了出千赢我。”
何生沉默。
许久。
他把三枚骨骰拢在左手掌心。
“一局定胜负。”他说，“我抛三枚骰子，你猜它们落地的点数总和。”
他停顿了一下。
“三枚骰子，最高十八点，最低三点。你只有一次机会。”
花痴开说：“我猜——”
何生忽然抬起左手。
三枚骨骰从他掌心飞起，在星月辉光中划出三道冷白的弧线。
他的动作太快了。
花痴开甚至没有看清他是何时发力、以何种角度抛掷、骰子在空中有没有相互碰撞、落下的轨迹是直坠还是旋转。
他只能看见——
三枚骨骰落在榆木桌面上。
第一枚，三点。
第二枚，三点。
第三枚，三点。
总和，九点。
花痴开说：“九点。”
何生的手停在半空。
他看不见花痴开的脸，但他听得见那句话落定的时机——不是骰子落定之后才说，而是与骰子落定同时。
花痴开在他抛出的那一瞬间，已经猜到了点数。
何生沉默了很久。
“你怎么知道？”他问。
花痴开没有立刻回答。
他把桌面上那三枚骨骰轻轻拢到自己掌心，然后一枚一枚放回何生摊开的左手里。
第一枚，夜郎破军的左眼。
第二枚，夜郎破军的右眼。
第三枚，何生自己的左眼。
“何先生，”他说，“这三枚骰子，您每日摩挲。它们的重心、边角、落点规律，没有活人比您更清楚。”
他顿了顿。
“您想让它们出几点，它们就是几点。”
何生没有说话。
“方才那局，”花痴开说，“您想让它们出九点。”
他停顿了一下。
“因为九点，是夜郎破军死在死牢那年的月份。”
何生的手微微一颤。
九枚骰子落在他掌心，骨骼相触，发出一声轻响。
他想起四十年前那个冬夜，狱卒捧着一只粗陶碗站在他案前。碗底压着半页残卷，碗里盛着一对血淋淋的眼珠。
狱卒说：何大人，夜郎先生说，他的眼睛不要了，请您收下。
他问：他还有什么话？
狱卒说：没有了。
他收下了。
他把那对眼珠磨成两枚骰子。又把亲眼看着这两枚骰子制成的那只左眼也挖出来，磨成第三枚。
三枚骨骰。
他带着它们赌了四十年。
赌赢了，输家死。
赌输了，他自己死。
四十年，无一败绩。
不是因为他的赌术无人能敌。
是因为这四十年来，每一个坐在这张赌桌对面的人，赌的都是赢。
只有花千手——
只有花千手的儿子——
赌的不是赢。
山谷不知何时起了雾。
乳白的雾从四面山峦间涌来，将星月的光晕染成一片迷蒙。榆木桌渐渐模糊，远山渐隐，唯有桌面上三枚骨骰仍在冷白地发光。
何生佝偻的身形隐在雾中，像一尊即将化入山水的石像。
许久。
他把三枚骨骰收入袖中。
“言午的赌局记录，”他的声音从雾里传来，“藏部闭门阁左起第三架，顶层第七卷。”
他顿了顿。
“那阁楼，四十年无人进得去。”
花痴开起身。
他向雾中那道人影微微颔首。
没有道谢。
没有告辞。
他转身走向来时的方向。
走出五步。
“花痴开。”
何生的声音从身后传来。
他停步。
“你父亲那日，”何生说，“赌赢我之后，也问了和你一样的问题。”
花痴开没有回头。
何生说：“他问：何先生，师父的眼睛，您带着不累吗？”
雾越来越浓。
何生的声音在雾里飘散，像一缕将熄的青烟。
“我没有回答他。”
他顿了顿。
“此刻我回答你。”
雾中沉寂良久。
“累。”
只有这一个字。
花痴开站在原地。
他没有回头。
雾漫过他的肩头，漫过他垂在身侧的手，漫过他衣襟下那只褪色的锦囊。
然后他继续向前走。
身后，骰声又响了。
一下。
两下。
三下。
孤而沉。
像山谷里唯一的木鱼。
【本章完】
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