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车子驶过霞飞路时，雪已经积了薄薄一层。贝贝把照片一张张放回牛皮纸袋，手指平稳得出奇。齐啸云看着她，这个从江南水乡走来的女子，此刻端坐在真皮座椅上，脊背挺直，像一株被移植到暖房仍不改本性的芦苇。
“莫叔叔还活着。”齐啸云打破沉默，“这是我必须告诉你的第二件事。”
贝贝抬起头。
“当年莫叔叔并没有被处决。押解途中，他的旧部拼死劫囚，重伤后辗转避难，一直隐姓埋名。这十多年来，他从未放弃寻找你。”
“他在哪里？”贝贝问，声音很轻，却带着不容回避的笃定。
齐啸云没有立刻回答。他从大衣内袋又取出一张折叠的信笺，边缘已经磨损，显然被翻阅过许多次。贝贝展开，上面是两行行书，墨迹浓淡不一，笔锋却遒劲有力，写着：
“玉分两半，终有合时。
父女离散，必有见日。”
落款是一个“隆”字。
贝贝把信笺贴在掌心。纸很薄，隔着十七年的光阴，已经脆得不敢用力。她忽然想起养父莫老憨。那年她被黄老虎的人推倒在地，膝盖磕破流血，养父拄着拐杖冲到码头，把她护在身后，对那些人吼：“我闺女，谁敢动！”
那个“闺女”，原来不是亲生的。
可是那一声“闺女”，十多年来，每一天都是真的。
“阿贝姑娘。”齐啸云的声音把她从遥远的江南拉回这个雪夜的车厢，“赵坤的人已经在查你了。今天稽查署的人出现在绣坊附近，不是巧合。”
贝贝抬眸：“他怎么知道我？”
“他不需要知道你是谁。”齐啸云摇头，“他只需要知道，有人在查十七年前的旧案，有人在接触莫家的旧人，有人在频繁出入莫家母女如今的住处。而你——”他顿了顿，“你和一个曾经姓莫、如今和齐家走得近的年轻绣娘，长得太像一个人了。”
莹莹。
贝贝垂下眼帘。那个在绣艺博览会上和她四目相对的姑娘，穿着素净的旗袍，发髻一丝不苟，站在齐啸云身侧，像一幅工笔仕女图。她的眉眼和自己几乎一模一样，只是眉宇间没有水乡日晒留下的那一点倔强，取而代之的是沪上女子特有的端凝。
那时候她不知道那是谁，只觉得心口像被什么东西撞了一下。
现在她知道了。
“莹莹小姐……”贝贝开口，却又顿住。她想问很多——她知道自己的身世吗？她愿意有一个突然冒出来的姐姐吗？这些年她过得苦不苦？可这些问题堵在喉咙口，一个字也挤不出来。
齐啸云仿佛看穿了她的心思：“莹莹还不知道。莫夫人瞒了她十七年，从没告诉过她，她还有一个姐姐。”
“为什么？”
“因为莫夫人也不知道你还活着。”齐啸云的声音放得很轻，“当年乳娘回来说，你被抱走后染了急病，没熬过那个冬天。莫夫人抱着莹莹，从莫家那座大宅里搬出来，住进闸北八平米的棚屋，从此再没提过你的名字。”
车厢里静下来。引擎的低鸣显得格外清晰。
贝贝攥着信笺的手指节节泛白。她想起养母说过，捡到她时，襁褓里除了玉佩，还有一张纸条，上面只有五个字，歪歪扭扭，像是仓促间写的：
“请留她一命。”
那是乳娘写的，还是别人？写下这五个字的人，这十七年来，心里可曾有过一刻安宁？
“齐少爷。”贝贝抬起头，眼睛里没有泪，像结了一层薄薄的冰，“你今晚来，就是要告诉我这些？”
“不是。”齐啸云迎着她的目光，“我来，是请你帮一个忙。”
他打开车门，雪沫涌进来，落在他大衣肩头，很快化成细密的水渍。他站在车边，朝贝贝伸出手：“下车吧，外面冷。”
贝贝没有扶他的手，自己下了车。霞飞路147弄3号的石库门房子在雪夜里静静伫立，黑漆大门半掩，门檐下的灯笼还没点亮，只有门房窗户透出昏黄的光。
齐啸云扣响门环，很快，一个穿灰布棉袍的老者开了门，见到是他，也不多问，侧身让开。
“阿贵叔，这是阿贝姑娘。”齐啸云简短介绍，“这几天她住在这里，劳烦您和婆婆照应。”
老者点点头，浑浊的眼睛打量了贝贝一眼，没有多余的话，只应了声“是”，便转身引他们穿过天井。
这是一栋三上三下的石库门，虽然空置多年，却被收拾得干净齐整。天井里的青石板上积了雪，墙角一棵蜡梅开了零星几朵，香气清冽。楼下客堂陈设简单，八仙桌、太师椅、条案，都是旧式家什，却擦得锃亮。条案上供着一尊白瓷观音，瓶里插着新鲜蜡梅。
“这是我母亲出嫁时的陪嫁。”齐啸云站在客堂中央，环顾四周，“她老人家还在时，每年冬天都要来住一阵，说这里清净。后来她不在了，房子就空下来，只留阿贵叔两口子看顾。”
贝贝没有说话。她站在那里，客堂里的檀香气息萦绕在鼻端，混着窗缝渗进来的雪意，让她想起许多年前的某个冬夜——不，那不是记忆，那是梦里出现过无数次的、怎么也抓不住的片段。
齐啸云没有让她沉浸在那些片段里。他从大衣内袋取出一个细长的锦盒，搁在八仙桌上。
“我说请你帮忙，不是客气话。”他打开锦盒，里面是一方卷起的素缎，泛着柔和的象牙白。他小心展开，贝贝看见那是一幅未完的绣品。
不，与其说是绣品，不如说是一幅画稿。绢本设色，尺幅约莫二尺见方，画的是江南水乡早春。近处是石桥、乌篷、垂柳，远处是粉墙黛瓦、隐隐青山。桥上两个女童，穿着一样的红袄，梳着一样的抓髻，手牵着手，指着河水里游过的鸭子。桥头站着一位妇人，月白旗袍，侧脸温柔，正含笑望着她们。
画工说不上多么精湛，笔触甚至有些生涩，却处处透着虔诚。尤其是那两个女童的脸，画者一遍遍描摹、一遍遍修改，绢面上能看出擦改的痕迹，墨线勾勒了十几遍，只为捕捉那一个回眸的瞬间。
“这是……”贝贝的声音哽住了。
“这是莫叔叔画的。”齐啸云说，“他隐居的这些年，每年你生辰那天，他都会画一幅画。画里的江南是他记忆里的扬州，画里的你和莹莹，永远是三岁那年的模样。”
他把素缎翻过来，背面密密麻麻写着日期：民国十二年腊月十六、民国十三年腊月十六、民国十四年腊月十六……一直到民国二十八年腊月十六，十七行字迹，最初几行墨色陈旧，最后一行还是新的。
“这幅是他今年画的。他说，莹莹已经二十岁了，他没能看着女儿长大，至少要把她们三岁的模样记在心里。”齐啸云停顿了一下，“他还说，他不敢找，怕找到了，自己这副残破之躯，没脸见女儿。”
贝贝伸出手，指尖轻触绢面上那个红袄女童的脸。那一瞬间，十七年的空白呼啸着从指缝间涌来，她终于知道梦里那双将自己高高举起的大手属于谁，知道那模糊的笑声为何让她在无数个深夜醒来时泪流满面。
“你说请我帮忙。”她收回手，声音平稳得连自己都意外，“帮什么？”
齐啸云看着她，目光里有某种很沉的东西，像这十七年来压在莫隆心头的愧悔，也像这几个月来他自己反复掂量的决心。
“帮他把这幅画绣完。”他说，“下个月初八，是莫夫人的五十寿辰。齐家打算在锦江饭店给她办一个小宴，莹莹也在。莫叔叔会来。”
贝贝抬眸。
“他会来远远看一眼，不惊动任何人。他想知道，她们这十七年过得好不好。”齐啸云顿了顿，“我想让他在那天，把这幅绣好的画，交到莫夫人手上。”
客堂里静了很久。蜡梅的香气一阵一阵，在冬夜里格外清冽。阿贵婶端了两盏热茶进来，又悄无声息退下，门帘晃动，带进一缕雪沫。
“为什么是我？”贝贝问，“沪上名绣师很多，你齐少爷请不动？”
齐啸云没有回避这个问题。
“因为这是你们莫家的团圆。”他说，“你流落江南十七年，养父母待你如亲生，你学会了养母的刺绣手艺。这手艺从哪里来？你养母没有告诉你，我查到了——她是扬州林家绣庄的传人，而林家绣庄，民国十年以前，一直是莫家丝绸生意的老主顾。”
贝贝怔住。
“你养母年轻时受过莫夫人的恩惠。民国六年，莫夫人在扬州进香，路遇林家绣庄失火，是她出钱帮林家渡过难关。”齐啸云说，“这件事记在林家老账房的流水簿里，我费了很大力气才找到。”
窗外雪落无声。贝贝站在那里，脑海里走马灯般闪过许多画面：养母在油灯下刺绣的背影，养母手把手教她分线、穿针、运针，养母把那本泛黄的绣谱塞进她行囊时说“这是咱家传了几代的东西，你带去沪上，莫要丢了手艺”。
原来如此。
原来她的手艺，早在十七年前就与莫家结了缘。原来她以为的“谋生之技”，是冥冥中母亲为女儿铺就的另一条归途。
“我绣。”贝贝说。
两个字，没有多余的话。
齐啸云注视着她。灯下，这个女子脸上没有泪，没有激动，甚至没有方才乍闻身世时那一瞬的恍惚。她只是平静地把锦盒合上，收拢那幅承载了十七年思念的画稿，像收拢一件必须完成的活计。
他忽然明白，这就是她。从江南水乡一路闯到沪上，在码头扛过包，在绣坊熬过夜，被人刁难过，被人轻看过，却从未在人前落过一滴泪。她的坚韧是沉默的，像水乡河道里那些不起眼的青石，经年累月被水流冲刷，磨去了棱角，却磨不出半分裂痕。
“时候不早了。”贝贝说，“齐少爷请回吧。”
齐啸云没有动。他站在那里，大衣肩头的雪已经化尽，留下深色的湿痕。他望着贝贝，像有很多话要说，又像不知从何说起。
“齐少爷。”贝贝又唤了一声。
“我叫啸云。”他说。
贝贝没有应。
齐啸云沉默片刻，终于微微颔首，转身往外走。门帘掀动，冬夜的风灌进来，蜡梅花枝轻轻摇曳。他走到天井里，雪还在下，落了满头满肩。
“齐少爷。”
他顿住脚步，没有回头。
贝贝站在客堂门槛内，隔着那层细密的雪幕，声音不高，却清晰地传过来：
“路上当心。”
齐啸云没有应。他站了一会儿，雪花落在他眉眼上，很快化成水痕。他没有拂去，大步走出院门。
黑色轿车发动，缓缓驶离霞飞路。阿贵叔掩上大门，门轴轻响，天井里重归寂静。贝贝独自站在客堂中央，把锦盒抱在胸前，像抱着许多年来从未敢奢望过的、沉甸甸的来处。
那夜，贝贝没有睡。
她坐在二楼临窗的绣架前，把那幅素缎展开，端详了很久。画上那两个女童手牵着手，她不知道哪个是自己，哪个是莹莹。在画者的心里，或许根本不需要区分——她们是他的女儿，这一点，从来没有“真假”二字。
她拈起针。
丝线是她随身带的，苏绣细绣所用的花线，一分十六，细如蛛丝。她选了赭红，为女童的袄裙添上第一针。
针尖刺入素缎，抽丝，再刺入，再抽丝。一针，两针，十针，百针。窗外雪不知什么时候停了，月亮从云缝里透出来，把窗棂的影子印在地板上，一格一格，像时光画下的刻度。
她绣得很慢。
她绣过无数幅绣品——渔舟唱晚、荷塘鹭影、春江水暖，每一幅都是养母教过的题材，每一幅都浸着江南水乡温润的气息。可这一幅不一样。这一幅，她在绣自己的来处，绣素未谋面的母亲，绣十七年前那个被迫分别的冬夜，绣这十七年来从未敢忘、却被深深压在心底的那个名字。
莫晓贝贝。
黎明前最暗的时刻，她绣完最后一片衣角，搁下针，把绣品举到灯下端详。两个女童并肩站在桥上，红袄鲜亮，发髻上的绒球饱满圆润，连牵手时微微翘起的小指都活灵活现。
她忽然笑了。
这是她来到沪上后，第一次真正地笑。不是应酬绣坊老板娘时的抿唇，不是应对客人挑剔时的忍耐，是从心底漫上来、把眼眶都熏热的那种笑。
阿贵婶叩门进来送早茶时，看见这个年轻女子坐在绣架前，晨曦从窗帘缝隙漏进来，落在她侧脸上，把睫毛镀成淡淡的金。她手里拈着针，垂眸望着那幅绣品，像望着很久很久以前，又很久很久以后。
“姑娘，一宿没睡？”阿贵婶轻声问。
贝贝抬起头，眼下一圈淡淡的青，眼底却亮得出奇。
“婶婶。”她说，“我想求您一件事。”
“姑娘说。”
贝贝从颈间解下那根红丝线，上面坠着半块游龙玉佩，被体温焐得温热。她把它放在绣架旁。
“我想打听一个人。”她说，“民国十二年腊月，从莫家抱走我的那位乳娘。她还活着吗？她住在哪里？”
阿贵婶望着那半块玉佩，沉默了半晌。
“姑娘。”她声音很低，“有些事，晓得了，就回不了头了。”
贝贝把玉佩握在掌心。玉质温润，雕工精细的游龙在晨光里泛着柔和的青白。她想起来沪上前夜，养母把玉佩系回她脖子上，苍老的手指摩挲着那块玉，许久才说：
“阿贝，这东西跟了你十七年，是你的根。你带着它去沪上，该认的人，总会认得的。”
“婶婶。”贝贝抬起头，“我十七年前就回不了头了。”
阿贵婶望着她，浑浊的眼睛里有某种复杂的情绪。她张了张嘴，想说什么，终是化作一声极轻的叹息。
“那人在闸北。”她说，“蕃瓜弄，福安里十二号。她还活着，只是——”
她顿住，没有说下去。
贝贝没有追问。她把玉佩重新系回颈间，收好绣架上的素缎，起身披上那件从江南带来的旧棉袄。
“婶婶，劳烦您跟阿贵叔说一声。”她说，“我出去一趟，晚些回来。”
“姑娘！”阿贵婶一把拉住她的手腕，枯瘦的手指竟有几分力气，“你这是要去哪里？”
贝贝低头，看着那只布满老年斑的手。阿贵婶不是齐家寻常的看门仆妇——昨夜齐啸云走后，她独自在客堂坐了很久，从阿贵叔夫妇偶尔交换的眼神里，从他们对这座宅子的熟稔里，从条案上那尊瓷观音的供奉方式里，她隐约猜到了什么。
可她什么都不问。
“婶婶放心。”她轻声说，“我不走远，只是去认一条路。”
阿贵婶的手指缓缓松开。她望着这个眉眼沉静的年轻女子，恍惚想起许多年前的另一个女子，也是这样沉默，这样倔强，认定的事九头牛也拉不回来。
“路上当心。”她说。
贝贝点点头，推开门。
霞飞路的清晨寂静如古井。雪停了，天边透出蟹壳青的微光，梧桐枝头的积雪被早起的麻雀蹬落，扑簌簌洒在她肩头。她拢了拢棉袄领口，往东走去。
闸北蕃瓜弄。
那是莹莹和母亲住了十七年的地方。
也是那位乳娘，藏了十七年秘密的地方。
雪地上留下一串浅浅的脚印，很快被新的落雪覆盖。霞飞路147弄3号的石库门静静伫立，二楼窗边，那幅未完的绣品还绷在架上，红袄女童并肩站在桥头，等一个人为她们绣上最后的春水。
那条河水该用浅碧色丝线，分三股，一股铺底，一股勾纹，一股提亮。
贝贝早就想好了。
等她回来，等她把该见的人见了，该问的话问了，该流的泪也流完了——她会坐下来，一针一线，把那河水绣完。
到那时，画上的两个女童，就不再是十七年前的旧影。
她们会在春水之上，走向岸那头的母亲。
（本章完）
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