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清晨的光还是从屋顶缝隙照进来，落在陶罐口沿上。那枚铜钱还在那里，静静躺着，映着一点亮，像一枚被时间遗忘的小星子。陈宛娘站在灶台前，手搭在罐子边上，没动。她看了很久，久到窗外的鸟叫都换了好几拨，久到屋檐滴下的露水砸在石板上发出第三声轻响。她的指尖微微颤了一下，才终于伸出去，将那枚铜钱轻轻捏起。铜绿斑驳，边缘磨得圆润，是早年集市上换零用的一枚旧钱，不知何时落进了这陶罐，又为何一直未被取走。或许是因为它太小，不值一提；又或许，是她心里总留着点念想——只要它还在，日子就还没真正断了根。
她把铜钱放进阿荞的布袋里。布袋是用旧衣改的，针脚歪斜，却缝得结实。铜钱落进去时发出一声极轻的“叮”，像是回应什么。
“今天不去挖野菜。”她说。
声音不高，却像一块石头投进静水。阿荞正蹲在门槛边逗一只瘸腿的母鸡，闻言猛地抬头，眼睛睁大了，眼里浮起一层雾似的惊疑。
“去后山挖竹笋。”
话音落下，屋里仿佛松了一口气。连那口老旧的陶罐，也像是卸下了某种无形的重负。野菜已连着吃了七天，苦涩的叶梗刮喉咙，吃得人舌根发麻。而竹笋不同，那是春天藏在土里的嫩骨，清甜、脆生，哪怕只是一小段，也能让舌尖重新记起活着的味道。
天刚亮透，母女俩就出了门。山路湿，昨夜又落了点雨，脚踩上去软塌塌的，鞋底沾泥，每走一步都要用力拔一下。陈宛娘走在前面，手里握着那把磨短了柄的小锄头，背影单薄却挺直，像一根不肯弯的老竹。阿荞跟在后面，左手抓着裙角，怕绊倒，右手紧紧护着胸前的布袋。铜钱随着步伐轻轻晃荡，叮当响，一下一下，像是在数步子，又像是在替她们打着节拍。
风从林间穿行而来，带着湿润的泥土气和腐叶的微腥。远处山脊上，晨雾还未散尽，缠绕在树梢之间，如纱似梦。阿荞忍不住放慢脚步，仰头看那一缕缕飘动的白，忽然觉得，这山好像活的，呼吸着，等着她们。
山坡上有几处新裂的土痕，是雨水冲刷出来的。陈宛娘蹲下，用锄头轻轻撬开泥层，动作小心得像在揭一张旧信纸。底下果然有白嫩的笋尖冒出来，蜷曲着，裹着褐色的壳，像是婴儿攥紧的拳头。她小心挖出来，放在篮子里，又用手帕擦去表面的泥。
阿荞也学着扒拉旁边的土，指甲缝里塞满了黑泥，终于找到一根小的，只有拇指长，却宝贝似的举起来给她看。
“这个能吃吗？”
“能。”陈宛娘接过，放进篮子，“洗干净就行。”
她说话时嘴角微扬，虽未笑出声，但眼角的纹路舒展了些。阿荞便也笑了，露出缺了一颗门牙的小嘴，蹦跳着继续找。
她们继续往坡上走。土越来越松，草根盘结的地方容易打滑。陈宛娘一脚踩空，整个人向侧边一歪，脚底泥浆猛地散开。她没站稳，直接摔进一个洼地里。
泥水溅起，糊了她半身。手臂撑地时沾满黑泥，脸上也蹭了一道，额角磕在石头上，火辣辣地疼。她咳了一声，慢慢坐起来，第一件事不是拍打自己，而是伸手摸怀里的柳枝记事本——还好，夹在衣襟里，外层油纸包着，没湿。
“娘！”阿荞跑过来，声音发抖，眼圈已经红了，“你没事吧？”
“没事。”她应着，嗓音有些哑，低头看篮子。竹笋全翻出来了，滚在泥里，沾满污泥，像一堆被遗弃的枯根。
她伸手捡起一根，用袖口擦掉表面的泥，发现里面还是干净的。再看其他几根，也都完好。泥裹在外面，反而把空气隔开了，虫子没爬上来，也没烂。
她盯着那根笋，忽然想起什么。
以前在超市买过泡菜。酸菜要密封，不能见风见光。坛子压紧，水封口，靠盐和厌氧发酵保存。那时候她还看过教程，说加点香料更好，比如花椒、姜片、辣椒段，能去腥增香。
现在这泥坑，像不像一个天然的密封层？
念头一起，便再也压不住。她慢慢站起来，拍掉身上的泥，对阿荞说：“回家。”
阿荞没问为什么，只是默默帮她拾起篮子，把沾泥的笋一根根放回去。两人一前一后走下山，脚步比来时沉，却多了种说不出的笃定。
回到茅屋，她先把竹笋洗干净，在灶上烧水烫了一遍，去涩杀菌。然后切成段，晾在竹筛上。阳光斜照进来，照在那些洁白的断面上，泛着水光，像是藏着月光的碎片。
阿荞坐在小板凳上看着，膝盖上趴着那只瘸腿母鸡，她一边顺它的羽毛，一边问：“这些能炒吗？”
“不炒。”她说，“试试别的法子。”
她把陶罐搬出来，仔细擦干。这是个老物件，粗陶烧制，口窄腹宽，内壁有些许龟裂，却是她从废墟里扒出来的唯一完好的容器。她先放一层笋，撒点粗盐——这是去年冬天从海边带回的粗粒海盐，晒干后藏在瓦罐里，一直舍不得多用。再放一层，再撒盐。最后倒进凉开水，刚好没过食材。她找来一块油纸，盖住罐口，用细绳绑紧，又压上一块小石头。
“这样就行？”阿耆凑近看，鼻尖几乎贴上罐子。
“还不知道。”她说，“等三天。”
天黑后，她坐在床边，拿出柳枝记事本。那是用山中老柳枝削成薄片，串连而成，每一页都刻着浅痕，蘸灶灰水可写字，干后字迹隐去，遇潮又显——是她琢磨出的“会消失的笔记”。她翻开空白页，蘸了点灶灰水，写下一行字：
“今日以盐水腌笋，封存于陶罐。不知三日后可否食用，是否变质？如何去涩增香？”
写完，合上本子，塞回怀里。那本子紧贴胸口，像一颗不会跳的心脏。
第二天一早，她起床第一件事就是去看陶罐。罐子原样不动，绳子没断，油纸也没破。她没打开，只是检查封口是否严密，手指沿着边缘一圈圈摸过去，像在读一首盲文诗。
阿荞醒来就跑去看罐子，趴在地上瞧底部有没有漏水。
“没有。”她说，“干的。”
白天她们照样出门找吃的。陈宛娘带阿荞去溪边捞水芹，溪水冰凉刺骨，她们卷起裤腿，赤脚踩进石缝间，用竹篓一点点淘。回来路上，阿荞一直问：“什么时候能开罐？”
“还要两天。”
她答得平静，心里却早已翻腾。她在想盐的比例，想温度的影响，想会不会发霉，想万一失败了，是不是还能再试一次。但她没说这些，只把担忧嚼碎了咽下去，如同咽下那些难吃的野菜根。
第三天早上，她终于解开绳子，掀开油纸。一股气味飘出来，不是臭的，是微酸的味道，有点像酸奶，又夹杂着一丝泥土的沉气。她伸手取出一段笋，颜色没变，质地也没软烂，看起来竟像是活了过来。
她切下一小块，自己先尝。
舌头一碰，就知道不对。太咸，又酸得刺嘴，后味还带涩，像咬了一口生铁皮。她皱眉，终究咽不下去，吐了出来。
阿荞看着，也想试。她给了一小片。
阿荞咬一口，眉头立刻皱成一团，呸地吐出来。
“太酸！”她说，“难吃！”
陈宛娘没说话。她把剩下的笋重新放回去，盖好油纸，压上石头。然后蹲在罐子旁边，盯着它看。阳光照在罐身上，映出一道裂纹的影子，像命运划下的刀痕。
酸是正常的。发酵就会产酸。问题是味道太单一，只有咸和酸，没有香味，也没有层次。如果加点东西进去呢？
比如姜？比如蒜？比如辣椒？
可家里没有姜，也没有蒜。只有上次留下的两片干橘皮，早就硬得像树皮了。她掰下一角，扔进去试过，结果毫无作用。
她起身走进屋，拿出柳枝记事本。翻开昨天写的那页，准备再写点想法。
手指刚碰到纸面，她停住了。
原来空白的下一页，出现了一行小字。墨色很淡，像是被人用极细的笔轻轻写上去的，一笔一划都很清晰，却绝非出自她手。
“竹叶可增香。”
她盯着那五个字，看了一遍又一遍。
不是她写的。也不是昨天就有的。一定是夜里显出来的——就像那些藏在树皮下的苔字，只有在特定湿度下才会浮现。
她心头一震，仿佛听见了某种低语。
她立刻起身，冲到门外。
屋后就有竹林。春深时节，新叶初展，青翠欲滴。她折了几片新鲜竹叶回来，洗净，剪碎了，小心翼翼放进陶罐，又加了点清水，重新封好。
做完这些，她才坐下喘气，胸口起伏，像是刚跑完十里山路。
阿荞站在她身边，看着罐子，又看看她，眼里有疑惑，也有期待。
“这次会好吗？”
“不知道。”她说，“再等三天。”
第四天，她开始留意屋后的植物。除了竹叶，还有什么能吃的？能调味的？
她在墙角发现一丛野蒜苗，叶子细细的，冒出一点白头。她拔了一小撮，闻了闻，有股辛辣味，虽不及家种的浓烈，却也算一线生机。她不敢多加，只掐了最嫩的一点，晒干后磨成粉，用油纸包好，准备下次用。
第五天夜里，她又在本子上写字：
“已加竹叶，未知效果。若仍过酸，是否可减盐量？或加糖调和？家中无糖，可用何物替代？”
写完，合上本子。窗外月光洒进来，照在陶罐上，像给它披了件银袍。
第六天清晨，她还没睁眼，就听见外面有声音。
咔哒。
是石头被挪开的声音。
她猛地坐起，披衣下床，快步走到外屋。
阿荞蹲在陶罐前，手里拿着小木勺，正要把盖子掀开。
“别动！”她喊。
阿荞吓了一跳，勺子掉在地上，发出清脆一响。
“还没到时间。”她说，语气严厉却不怒，“再等一天。”
阿耆低头，小声说：“我就想看看……有没有香味。”
陈宛娘走过去，把油纸重新压好，石头也放回原位。她蹲下来，和阿荞平视，手掌轻轻覆在女儿的手背上。
“做一件事，急不得。”她说，“盐放多了，可以下次少放。味道不好，可以再改。但要是没等到时候就打开，前面所有工夫都白费了。你知道吗？有些事，熬得住，才有回甘。”
阿荞点点头，捡起勺子，抱在怀里，像抱着一件罪证。
“那明天能开吗？”
“明天。”她说，“一定能。”
太阳升到屋顶的时候，她坐在门槛上补衣服。针线穿过粗布，一拉到底，不留余地。阿荞坐在她脚边，手里捏着那段没吃完的腌笋，已经干了，但她还舍不得扔。她时不时放进嘴里嚼一下，又吐出来。
“还是酸。”她说。
陈宛娘低头缝针，线穿过布，一拉到底。
她没说话。
但她心里已经在算：下次用三分盐，加竹叶、野蒜末、一点橘皮。封罐七日，不提前开。若第七日不开，第八日再开，或许更醇。
屋里静着。陶罐立在角落，油纸封口，石头压顶。柳枝记事本贴身放在胸口，隔着衣料，有一点温，像是藏着尚未熄灭的炭火。
阿荞晃着脚，忽然说：“娘，你说竹叶真的能让它变香吗？”
陈宛娘停下针，抬头看她。阳光照在女儿脸上，映出一双清澈的眼睛，里面有疑问，也有信任。
“我不知道。”她说，“但我们试了，就不算白费。”
风从门外吹进来，掀动了油纸一角，又轻轻放下。陶罐沉默着，像一位守口如瓶的老者，正酝酿着某种无声的回答。
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