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义遵的黄昏，是从工厂烟囱吐出的最后一口浊气开始的。2003年的西南边陲，这座被石灰岩山体环抱的小城，总像一锅将沸未沸的油。热气从柏油路面蒸腾起来，混合着柴油尾气和路边摊辣椒的焦香，黏在每一个行人的皮肤上，再被傍晚六点半的夕阳烤成一层看不见的壳。
孟江林就在这层壳里走着。
他十四岁，个子比同龄人矮上半头，瘦得像根没长开的竹子。身上那件洗得发灰的蓝T恤，肩线歪斜地挂在锁骨上——这是去年爷爷在镇集地摊上买的，十块钱两件，另一件是屎黄色，他死活不肯穿。袖子短了，露出的手腕骨节突出，上面有两道浅白色的疤，一道是五岁时在梨园村爬枣树摔的，一道是去年在汽修厂被排气管烫的。
沈帅走在他前面半步。十五岁的沈帅，比孟江林高出一寸，也胖出一圈。他留着当时最流行的“古惑仔”式长发，用两块钱一罐的发胶将额前几缕挑染成枯草黄——染发剂是偷的，从老板娘女儿的抽屉里。发尾扫在肩胛骨上，汗湿了，黏在印着英文脏话的黑色T恤上。那T恤紧绷在微凸的小腹上，下摆卷起，露出一截后腰的皮肤，贴着一块脏兮兮的膏药。是上周在工地搬水泥时，被钢筋划了一道，两人凑了八块钱去诊所买的，赊了三块。
“记好，”沈帅没回头，声音从前面飘过来，混着劣质香烟的味道，“到了地方别说话，屁都别放。跟着我站，我站哪儿你站哪儿。眼睛看地上，别跟人对视。就当自己是根棍子，杵那儿就行。”
“嗯。”孟江林应了一声。他的声音还没完全变，带着少年人特有的、刻意压低的沙哑。嗓子眼发干，他咽了口唾沫，喉结上下滚动，像颗卡在窄颈瓶里的玻璃珠。
“五十块。”沈帅停下脚步，转过身。夕阳正好斜射在他的脸上，那张还留着青春痘疤痕的脸一半在光里，一半在阴影中，像戴了半张面具。“站完就结，现金。鸡哥的人，靠谱。”
孟江林没说话。五十块。他在心里又算了一遍。他在城西老陈汽修厂当学徒，一个月三百。包吃住——住的是厂房隔壁用石棉瓦搭的棚屋，八个人挤通铺，夏天像蒸笼，冬天像冰窖；吃的是老板娘每天收摊前从菜市场捡回来的菜叶子，和肥膘肉一起炖成大锅菜，油星漂在汤面上，腻乎乎的，像死鱼翻白的肚皮。
三百块，他要寄两百二回家。每个月五号，邮局那个秃顶的老头都会用圆珠笔在汇款单上划拉，字迹洇开，像爬行的虫。上个月的信是奶奶托村支书写的，只有半页纸：“你爷的风湿又犯了，抓药花了六十三块八。房顶漏雨，瓦片滑下来砸了灶台，买瓦要四十。鸡蛋涨到三毛一个，舍不得吃。你在外头，好好的。”
他在“好好的”三个字上盯了很久。墨水的蓝色很淡，像是被水泡过。奶奶不识字，这应该是村支书照着她的话写的。好好的。什么叫好好的？他盯着自己开裂的鞋尖，左脚大拇指的袜子又破了个洞，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色油污。
剩下八十块，要撑一个月。肥皂、牙膏、偶尔的一包最便宜的红梅——和沈帅分着抽，一根烟抽到过滤嘴烧手才舍得扔。上个星期，沈帅偷了工头半包芙蓉王，两人躲在厕所里分，被逮住了，一人扣二十。那之后的三天，他们每顿只敢打半勺饭，晚上饿得胃抽搐，就爬起来对着水龙头灌自来水，喝到肚子鼓起来，走路都能听见水在晃。
所以下午沈帅凑到他耳边，热气喷在耳廓上，说“有个活，凑个人头，五十，现结”时，孟江林只沉默了三秒。
“犯法吗？”他问，声音压得比沈帅还低。
“不算。”沈帅眨眨眼，眼白上有血丝，“就站那儿，充个数。人多了，对面就怕了，打不起来。鸡哥说了，就是摆个阵仗。”
“要是……万一打起来了呢？”
“跑啊！”沈帅笑了，露出被烟熏黄的虎牙，“咱们站后头，见势不对就溜。五十块呢小林，够咱俩在录像厅混一个月了，还能加瓶可乐。”
可乐。孟江林舔了舔干裂的嘴唇。他上次喝可乐是两年前，过年时村里小卖部进了两箱，爷爷偷偷给他留了一罐。冰镇的，铝罐外面凝着水珠，一口下去，气冲得鼻子发酸，甜得齁嗓子。他小口小口喝了三天，最后一口时，汽早就跑光了，只剩糖水，他还是舍不得，含在嘴里好久才咽下去。
“行。”他说。
现在，他们正穿过一片城乡结合部的自建房。红砖裸露的墙面，有些砖缝里长出顽强的草，在晚风里抖。窗户外挂着褪色的内衣、工装裤、小孩的开裆裤。巷子窄得只能容两个人并排，电线上晾晒的床单垂下来，蹭过孟江林的脸，有股肥皂和霉味混合的怪味。远处，火车轧过铁轨的声音闷闷地传来，咣当，咣当，像这座城市的鼾声。
孟江林忽然想起梨园村。这个时间，奶奶应该正在小卖部柜台后面，就着昏黄的灯泡，用那副断了腿、用胶布缠了又缠的老花镜，对一天的账。五毛的酱油，一块的盐，三块的烟。爷爷坐在门口的小竹椅上，抽着旱烟，看着村口那条土路。那条路，妈妈就是顺着它走的，在他一个月大，还没断奶的时候。精神病，村里人都这么说。说她在月子里突然就疯了，半夜爬起来，光着脚往外跑，再也没回来。爸爸出去找，找了一年，回来时整个人瘦脱了形，说找不着。过完年，他也背上编织袋走了，去广东打工。第一年还寄钱，后来信越来越少，再后来，就没音讯了。
爷爷奶奶从不提这些。他们只是开着小卖部，从早晨六点到晚上十点。孟江林从小就在柜台后面写作业，闻着酱油、咸菜和廉价糖果混合的味道。奶奶有时会摸着他的头，叹口气，说：“我娃命苦。”爷爷听见了，就重重地咳嗽一声，往地上吐口痰，说：“苦啥苦，有吃有穿，好好念书。”
可他没念下去。初二那年，爷爷风湿犯了，下不了床。小卖部的货没人进，奶奶一个人搬不动五十斤的米袋。他退了学，跟着村里人去镇上学汽修，后来师傅的亲戚在义遵开了厂，把他带了出来。走的那天，奶奶往他包里塞了五个煮鸡蛋，用旧手帕包着，还温着。爷爷坐在门槛上，没回头，只是挥了挥手，说：“好好的。”
好好的。
“到了。”沈帅说，声音有点发紧。
孟江林猛地回过神。
新江巷其实不是一条巷，而是一片被违章建筑挤出来的空地。以前大概是块荒地，现在被各种石棉瓦、铁皮和塑料布搭的棚子占据，像一块长满烂疮的皮肤。地上满是碎砖、烟头、用过的避孕套、干涸的尿渍，在昏光下泛着可疑的油光。几盏路灯坏了，只剩一盏还亮着，灯泡上糊着厚厚的灰和死虫子，光线昏黄得像濒死者的喘息，勉强照亮空地中央一小圈。
空地上已经站了十几个人。
孟江林的第一反应是想吐。胃里那点白菜炖粉条翻腾上来，酸水冲进喉咙，他用力咽下去，喉咙火辣辣地疼。他的小腿肌肉绷紧了，血液冲上耳朵，嗡嗡作响，盖过了远处火车的声响。那些人——和他年纪差不多，最大的不过十八九岁——三三两两地站着，或蹲在墙根。没人说话，也没人笑。空气里有种紧绷的、黏稠的东西，像夏天暴雨前的低气压，压得人胸口发闷。
他们穿着廉价的紧身T恤，领口被洗得松松垮垮；破洞牛仔裤，膝盖处磨得发白。头发染成各种颜色：枯草黄、鸡屎绿、一种像干涸血迹的暗红。有人手臂上有纹身，青蓝色的，粗糙的线条，在昏光下像皮肤溃烂后留下的疤痕。有人在抽烟，烟头的红光在暮色里明明灭灭，像野兽的眼睛。
沈帅拽了孟江林的胳膊一下，力道很大，指甲掐进肉里。孟江林被他拖着，踉跄地走进那片空地。
没有人看他们。但孟江林觉得，所有人的余光都像钉子，冰冷地钉在他身上。他下意识地低头，看着自己的鞋。左脚鞋尖的胶已经开了，像张饥饿的嘴，每走一步就咧开一点，能看见里面灰色的袜子。
“就你俩？”
一个声音响起，不高，但嘶哑，像砂纸磨过生锈的铁皮。
说话的是个蹲在路灯下的男人。大概二十出头，剃着贴头皮的青皮，头皮上有几道凸起的疤。脖颈粗壮，喉结很大，随着说话上下滚动。他穿着一件无袖的黑背心，肩带被肌肉撑得紧绷，露出的手臂肌肉虬结，上面纹着一条龙——龙尾在手腕，龙身盘踞小臂，龙头消失在袖口，只露出半张狰狞的脸和獠牙。他脚边放着一个脏污的蛇皮袋，鼓鼓囊囊的。
沈帅赶紧上前半步，手有些抖地从裤兜里掏出一包皱巴巴的红梅，烟盒都被汗水浸软了。他抽出一根，弓着腰递过去，脸上挤出笑：“鸡哥，我是阿飞叫来的。这是我兄弟，小林。”
被叫做鸡哥的男人没接烟。他甚至没看那根烟。他抬起眼皮，视线在沈帅脸上停了一秒，然后移到孟江林身上。那目光很钝，像生锈的刀背，在皮肤上刮过，慢悠悠的，带着审视。
“阿飞的人？”鸡哥的声音从喉咙深处挤出来。
“是，是。飞哥说，让我们来，听鸡哥安排。”沈帅腰弯得更低了，手里的烟还举着，像捧着什么贡品。
鸡哥不再说话。他撑着膝盖站起来，动作很慢，像一头刚从泥沼里爬出来的兽，每一个关节都发出轻微的咔吧声。他弯腰，抓住蛇皮袋的底部，手指粗短，指甲缝里全是黑泥。然后，猛地一抖——
哗啦啦——哐啷啷！
金属和木头碰撞的声音，尖锐地刺破黄昏黏稠的寂静。砍刀、钢管、木棍、还有几把弹簧刀，散了一地。刀锋在昏黄的光下泛着冷光，像野兽的獠牙；钢管有长有短，有的还焊着铁疙瘩；木棍粗糙，带着木刺；弹簧刀弹开了，刀刃雪亮。
空气骤然一紧。
孟江林的呼吸停了半拍。他盯着地上那些东西。砍刀的刃口有些卷边，沾着暗红色的锈迹，像是没洗干净的血。有一把刀的刀柄上缠着布条，布条是黑色的，但边缘处露出一点暗红。他突然想起爷爷杀鸡，鸡脖子割开后，血喷出来，热腾腾的，溅在爷爷手上，也是那个颜色。
“自己拿。”鸡哥说，从兜里摸出打火机，点燃自己嘴里的烟。火光一闪，照亮他半边脸，颧骨很高，眼睛陷在阴影里。
人群动了起来。
少年们沉默地弯腰，捡起自己熟悉的武器。动作熟练，仿佛这不是第一次。一个瘦高个捡起一把砍刀，在手里掂了掂。一个光头挑了根钢管，在掌心拍了拍。有人捡了弹簧刀，拇指一推，刀刃“咔”地弹出来，寒光一闪。
沈帅没动。孟江林也没动。他们站在人群边缘，像两株误入狼群的草，被无形的气压钉在原地。孟江林能听见自己的心跳，在耳膜上擂鼓，咚，咚，咚，每一下都震得他太阳穴发胀。手心在出汗，黏腻的，他把手在裤子上蹭了蹭，布料粗糙，磨得掌心生疼。
鸡哥抽着烟，烟雾从鼻孔喷出来。他眯着眼，看着剩下的人捡武器，像在看一群争食的狗。
人越来越少。地上的武器也越来越少。最后，只剩两根木棍。
一根粗些，像是从哪个建筑工地上捡来的脚手架管子，表面粗糙，满是木刺，一头还沾着干涸的水泥。另一根细些，像是从哪个破拖把上拆下来的杆子，木质发黑，一端还缠着几圈脏污的、看不出颜色的胶布。
沈帅看了孟江林一眼。那眼神复杂，有恐惧，有催促，还有一丝不易察觉的哀求。孟江林看懂了他眼里的意思：拿吧，不拿，我们走不了。五十块。录像厅。可乐。热气腾腾的泡面。奶奶不用再对着账本叹气。
孟江林弯腰，捡起那根细的。
木头握在手里，轻飘飘的，没有实感。比他想象中轻。上面有黏腻的东西，不知道是汗，是油，还是别的什么。他下意识想擦，但忍住了。他学着别人的样子，握紧，横在身前。木棍粗糙的表面摩擦着他掌心的嫩肉，木刺扎进去，细密的疼。
沈帅拿了那根粗的。他握得很紧，指节绷得发白，手背上的青筋都凸起来。他把木棍杵在地上，像拄着拐杖，但孟江林看见，他的小腿在抖，裤管轻微地颤。
就在这时，巷子口传来了脚步声。
杂乱，沉重，带着回音。
另一群人来了。
也是十来个，年纪相仿，穿着打扮也差不多。破洞牛仔裤，花衬衫，头发染得五颜六色。为首的是个高个子，剃着光头，在暮色里像个苍白的、反光的灯泡。他手里没拿东西，但身后的人手里都有家伙——钢管、木棍，还有两个拿着那种工地用的短钢筋，一头磨尖了，在光下闪着冷光。
光头走在最前面，步子很稳。他脚上穿着一双崭新的白色回力鞋，鞋帮雪白，在满是污渍的地面上格外刺眼。他走到离鸡哥五六米的地方停下，身后的人自动散开，呈一个半圆。
两拨人在空地中央对峙。距离大概七八米。
没人说话。
只有呼吸声，粗重，急促，压抑，像拉风箱。孟江林能听见自己吞咽口水的声音，咕咚一声，在死寂中格外响亮。他的掌心湿透了，木棍滑腻得像条泥鳅，他不得不用更大的力气攥紧，木刺更深地扎进去，疼，但那种疼让他清醒，让他知道自己还站着。
他看向对面。一个染着红毛的少年，大概十六七岁，嘴角叼着烟，斜着眼看过来，眼神轻蔑。另一个胖子，胳膊上纹着骷髅，正用钢管有一下没一下地敲着自己的掌心。还有一个，很瘦，眼睛很大，死死盯着孟江林，舔了舔嘴唇。
孟江林移开视线，看向地面。地上有只被踩扁的易拉罐，可口可乐的，红色包装褪了色。旁边有一摊深色的水渍，不知道是尿还是别的什么。蚂蚁排成一队，从水渍边缘爬过，搬着一小块馒头屑。
“鸡哥。”光头开口了，声音很年轻，甚至有些清脆，像还没变声彻底的少年，“这事，没得谈？”
“谈你妈。”鸡哥把烟头从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。烟灰飘落，落在他的鞋面上。“昨天动我的人，就得还。”
“那是误会。”光头说，双手插在裤兜里，肩膀放松，好像只是在聊晚上去哪吃饭。“你的人先动的手，我兄弟只是推了他一把，他自己没站稳，撞桌角上了。”
“推一把？”鸡哥笑了，露出被烟熏黄的牙齿，门牙缺了一小块。“推一把能缝十二针？光头，你这嘴是抹了开塞露吧，这么能滑溜。”
光头身后的人群里有人嗤笑了一声，又立刻憋住。光头的脸色沉了沉，插在裤兜里的手拿了出来。“那你想怎样？”
“简单。”鸡哥把还剩半截的烟叼回嘴里，眯着眼，“动手的那三个，自己站出来。一人留下根手指头，医药费我自己出，这事就算翻篇。”
空气骤然凝固了。
孟江林觉得周围的温度瞬间降了几度。他看见对面那个红毛嘴里的烟掉在了地上，火星溅开。那个用钢管敲掌心的胖子动作停了。瘦子的眼睛瞪得更大，下意识地往后退了半步。
光头沉默了几秒。路灯的光照在他光亮的头顶，反射出油腻的光。他慢慢地、一字一句地说：“鸡哥，都是出来混口饭吃，没必要做这么绝吧？”
“绝？”鸡哥嗤笑一声，把烟头吐在地上，用脚狠狠碾灭。“我兄弟现在还在医院躺着，你跟我说绝？”他往前走了一步，逼近光头，两人之间的距离不到三米。“光头，我今天把话放这儿。要么交人，要么，你这群人，今晚一个都别想全乎地走出去。”
他话音不高，甚至没什么起伏，但每个字都像淬了冰的钉子，砸在地上。他身后那十来个少年，几乎同时往前踏了半步，手里的武器微微抬起。空气里的火药味浓得呛人，仿佛一点火星就能引爆。
孟江林的心脏快要跳出嗓子眼。他握木棍的手因为太过用力而在发抖，木刺深深扎进掌心，细微的刺痛让他保持着一丝清醒。他看向沈帅，沈帅的脸色惨白如纸，额头上的汗珠在昏黄灯光下闪着光，嘴唇哆嗦着，似乎在无声地念叨什么。五十块。他脑海里闪过这个数字，但此刻，这五十块仿佛变得无比遥远和虚幻，取而代之的是冰冷的恐惧，像一只无形的手，攥紧了他的胃。
光头死死盯着鸡哥，两人目光在空中交锋，谁也不退让。时间一分一秒过去，每一秒都像一年那么漫长。远处火车驶过的轰鸣声隐约传来，更衬得此地的死寂令人窒息。
就在孟江林觉得那根紧绷的弦快要断裂的刹那——
“鸡哥！鸡哥！”一个焦急的声音从巷子口传来，伴随着慌乱的脚步声。
一个穿着花衬衫、满头大汗的瘦子连滚带爬地冲进来，气喘吁吁地停在鸡哥旁边，凑到他耳边飞快地低语了几句。
鸡哥的脸色微微一变，眉头皱了起来。他看了一眼光头，又看了一眼报信的瘦子，眼神闪烁不定。
光头显然也察觉到了什么，他微微侧头，身后一个手下也凑过去耳语。
突然，远处隐约传来了警笛声！声音还很远，若有若无，但在死寂的空气中却清晰可闻。
鸡哥脸色一沉，狠狠剜了光头一眼，啐了一口：“妈的，算你走运。”他猛地一挥手，对身后的人低吼：“散了！”
他弯腰迅速捡起地上那把最长的砍刀，插回蛇皮袋，又飞快地将几把弹簧刀拢进去。其他人也动作迅速，纷纷丢下或藏起手中的家伙。
“光头，这事没完。”鸡哥丢下最后一句话，提起蛇皮袋，带着他的人迅速钻进旁边错综复杂的小巷，转眼就消失在阴影里。
光头这边的人也明显松了口气。“走！”光头低喝一声，也带着人朝另一个方向快速撤离。那个红毛少年临走前，还回头朝孟江林他们这边看了一眼，眼神里说不清是庆幸还是不甘。
刚刚还剑拔弩张、挤满了人的空地，几乎在顷刻间就变得空荡。只剩下满地凌乱的脚印、烟头，还有那两根被丢弃的、孤零零的木棍——沈帅不知何时已经把他那根粗的扔在了地上。
警笛声似乎近了点，又似乎只是错觉，最终渐渐远去，消失在城市夜晚的嘈杂背景音里。
孟江林还僵硬地站在原地，握着那根细木棍，手指因为过度用力而僵硬发麻。一阵晚风吹过，卷起地上的灰尘和废纸，吹在他汗湿的背上，激起一阵凉意。他这才猛地回过神来，长长地、颤抖地吐出一口气，仿佛要把胸腔里积压的所有恐惧都吐出去。腿一软，差点跪倒在地。
“走……走了？”沈帅的声音在旁边响起，干涩沙哑，带着难以置信的庆幸。他脸上恢复了一点血色，但眼神还有些涣散。
孟江林点点头，想说话，却发现喉咙发紧，发不出声音。他松开手，那根细木棍“啪嗒”一声掉在尘土里。掌心被木刺扎出了几个血点，混着汗水，刺刺地疼。
五十块。他想起沈帅的承诺。他看向沈帅。
沈帅也看向他，脸上那点庆幸迅速褪去，换上了一丝尴尬和躲闪。“那个……鸡哥他们都走了，”沈帅挠了挠头，踢了踢脚下的石子，“钱……估计是没戏了。”
孟江林沉默着。其实他早就猜到了。从警笛声隐约响起，从鸡哥脸色突变迅速离开的那一刻，他就知道了。这五十块，就像眼前这摊被踩扁的可乐罐，再也鼓不起来了。
他没有抱怨，也没有质问。只是觉得一种深深的疲惫，从骨头缝里渗出来。为了这五十块，他站在这里，握着这根可笑的木棍，像个小丑，像个稻草人，在初秋的晚风里，经历了一场与他无关、却又让他心惊胆战的荒诞对峙。
沈帅似乎想说什么，张了张嘴，最终还是没说出来，只是烦躁地又踢了一脚石子。“妈的，白跑一趟。走了走了，饿死了。”他转身，朝着来时的方向走去，脚步有些虚浮。
孟江林弯腰，捡起地上那根属于他的细木棍。木头粗糙，沾满了尘土和他的汗。他拿在手里看了看，然后用力把它扔向远处的垃圾堆。木棍在空中划了道弧线，落在废砖和塑料袋中间，悄无声息。
他拍了拍手上的灰，又看了看自己磨破的鞋尖，最后望了一眼空荡荡、只剩下昏黄路灯和满地狼藉的新江巷，转身，跟上了沈帅的背影。
五十块没了。录像厅、可乐、加肠的泡面，都没了。晚风带着凉意，吹过他单薄的T恤。他摸了摸口袋，里面只有昨天吃午饭找剩的一枚五毛硬币，硬币边缘有些划手。
远处街道的路灯光晕开，城市的夜晚才刚刚开始。喧嚣声隐隐传来，却仿佛隔着一层厚厚的玻璃。孟江林把手插进裤兜，攥紧了那枚冰冷的五毛钱，走进了越来越浓的夜色里。
身后，那盏昏黄的路灯闪烁了几下，终于彻底熄灭了。新江巷沉入一片完整的黑暗。
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