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10月9日，傍晚淞沪前线，蕴藻浜南岸。
血色夕阳。
将天空和大地。
都染成了一片触目惊心的红。
当第一批湖南援军——第1步兵师先头团。
终于抵达淞沪前线时。
他们看到的景象。
让这些在训练场上练了两年、自以为见过“大场面”的士兵。
全部呆立当场。
地狱。
只有这两个字。
能形容眼前的景象。
从宝山到金山卫。
从吴淞口到苏州河。
百里战线。
没有一寸完整的土地。
战壕被炸塌了。
就用尸体填平。
机枪阵地被轰碎了。
就再垒一个。
阵地丢了。
就组织反冲锋。
用命，再抢回来。
血。
沿着战壕底部。
汇成暗红色的小溪。
在弹坑里。
积成发黑发臭的水洼。
空气中。
弥漫着硝烟、血腥、尸臭和火烧后的焦糊味。
混合成一种令人作呕的气息。
吸入一口。
五脏六腑都在翻腾。
阵地上。
尸体层层叠叠。
有穿灰布军装的中央军。
有穿草鞋的川军。
有戴斗笠的粤军。
也有土黄色军装的日军。
很多尸体已经残缺不全。
被炮火炸碎。
被坦克碾过。
被火焰烧焦。
面目全非。
一个川军营长。
蹲在战壕里。
正在清点人数。
他出发时带了四百二十个弟兄。
现在还能喘气的。
只剩下一百来个。
他们已经三天没吃饱饭了。
每人手里的子弹。
不超过十发。
看到湖南援军带着精良的装备抵达。
崭新的灰绿色军装。
德式钢盔。
中正式步枪。
机枪。
迫击炮。
甚至还有几门山炮。
川军营长的眼神。
复杂到了极点。
羡慕。
苦涩。
还有一丝解脱。
他知道。
这些弟兄是来替他们的。
他也知道。
这些人。
很可能也会像他的弟兄一样。
埋在这片焦土里。
“长官。”
川军营长站起身。
敬了个礼。
声音沙哑得像破风箱。
“我们的阵地在前面。
守了七天。
丢了三次。
夺回来三次。
现在，交给你们了。”
湖南援军的团长回礼。
目光扫过战壕里那些浑身血污、眼神麻木的川军士兵。
喉咙有些发紧。
“兄弟，你们辛苦了。”
他说。
“接下来，交给我们。”
川军营长咧开干裂的嘴唇。
笑了。
露出一口被烟熏黄的牙。
他拍了拍腰间。
那里挂着六颗手榴弹。
用绑腿捆在一起。
“兄弟，我们川军能给你们的。
也就这些了。”
他说。
“剩下的，靠你们了。”
他转身。
冲着战壕里还能动的川军士兵嘶吼：
“川娃子——！撤——！”
一百多个川军士兵。
搀扶着伤员。
背着阵亡弟兄的遗物。
踉踉跄跄地撤出阵地。
他们经过湖南援军的队列时。
没有人说话。
只有沉重的脚步声。
和压抑的喘息。
一个川军老兵。
走过湖南团长身边时。
停下脚步。
从怀里掏出一个皱巴巴的布包。
塞到团长手里。
“啥？”团长问。
“烟叶。”
老兵说。
“咱们师长发的。
一直没舍得抽。
给你们了，提提神。”
说完。
他转身。
跟上队伍。
消失在弥漫的硝烟中。
团长打开布包。
里面是半包粗糙的烟叶。
还混着泥土和血渍。
他攥紧布包。
深吸一口气。
转身嘶吼：
“一营，接防左翼阵地！
二营，右翼！
三营，预备队！
工兵连，加固工事！
通讯班，架设电台！
快——！”
湖南兵们冲进战壕。
踩着血水和泥泞。
开始接防。
他们搬开尸体。
清理战壕。
架起机枪。
布置火力点。
工兵挥舞着铁锹加固掩体。
通讯兵架起天线。
卫生兵在后方开设临时救护所。
和那些川军、中央军、粤军不同。
这些湖南兵的脸上。
没有麻木。
没有绝望。
他们有紧张。
有恐惧。
但更多的。
是一种近乎虔诚的认真。
因为他们知道。
他们是龙啸云的兵。
他们吃最好的粮。
拿最高的饷。
用最先进的枪。
他们训练了两年。
学了战术，学了配合。
学了怎么挖工事，怎么打机枪，怎么扔手榴弹。
现在。
该他们上了。
不远处。
刘家行一线。
这里的景象。
更加惨烈。
粤军第66军。
在这里守了十五天。
打光了所有的预备队。
打光了所有的弹药。
打光了所有的希望。
军长叶肇。
站在指挥所里。
透过望远镜看着阵地。
那里，他的士兵正在和日军反复争夺一条不到两百米长的战壕。
冲锋。
倒下。
再冲锋。
再倒下。
“军座，159师报告。
三团打光了，团长阵亡。”
“160师报告。
弹药告罄，请求补充。”
“教导旅……教导旅没了。
彭旅长殉国。
剩余官兵已拨归160师。”
参谋的声音在耳边响起。
叶肇没有反应。
他放下望远镜。
看着桌上那张地图。
上面用红蓝铅笔标注的阵地。
已经所剩无几。
“湖南的援军到了吗？”
他问。
声音嘶哑。
“到了。
正在蕴藻浜接防川军阵地。”
叶肇点点头。
沉默良久。
缓缓开口：
“告诉弟兄们。
再守一天。
一天后，撤。”
“军座……”
“执行命令。”
叶肇打断他。
“龙啸云的兵来了。
咱们的使命，完成了。”
他转身。
看向指挥所里那些满脸血污、眼神疲惫的参谋和警卫。
“广东人。
站着死，不跪着生。
咱们守了十五天。
对得起国家。
对得起百姓。
对得起这身军装。”
“现在。
该把阵地。
交给能打的人了。”
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