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苏砚的意识在剧烈的疼痛中渐渐模糊，缓缓沉入黑暗，窗外的雨声越来越远。梦里，又回到了小时候。
他看见自己站在厅堂的角落里，个子矮矮的，父亲的声音像雷霆一样在头顶炸开，母亲跪在地上，发髻散乱。
小小的人冲了出去，张开双臂挡在母亲面前，仰着头，用发颤的声音喊：
“不许打我娘！”
苏晋初的巴掌落在他脸上，把他打得摔倒在地，耳朵嗡嗡作响。
即便过去了这么多年，再次身临其境，那种恐惧依然会让他浑身颤栗。
那时候他觉得，父亲是这个世界上最坏的人。
可等他长大了一些，弟弟出生了，他渐渐看明白了。
这个家里，没有一个人是好人。
父亲是暴君，母亲也只是换了一种方式施暴。
用自己的顺从和隐忍，纵容了父亲的暴虐；又用自己的不幸和牺牲，绑架了儿子的忠诚。
她日夜督促他研读那些圣贤书，要他做君子，做圣人，做光耀门楣的好儿子。
可惜强加的东西，终究成不了真的。
圣贤书教不出真圣人，只能教出和他们一般披着仁义道德的外衣，做着同样肮脏的事。
梦境被撞碎，他又看见了沈峤。
那是他们初见的时候。
她二话不说，一个头槌撞在他鼻梁上，撞得他鼻子一酸，鲜血直流。
他捂着鼻子，疼得眼泪都快出来了。
这人脑袋怎么这么硬？
打人是这么打的吗？
后来他发现和沈峤相处，是不能讲道理的。
她没理都能横三分。
他想到这里，嘴角也不自觉地弯了一下。
可梦境的画面开始不受控制地跑偏。
沈峤没有来找他和解。
没有带着海棠糕和他交个朋友。
没有和他一起去望秋。
科举那一夜，他们没有一起挤在窄小的角落里赏月，没有与他说着那些不着边际的话。
不对——
不对。
这不对！
就连游街那一日也变了。
沈峤骑在马上，红衣如火，背影决绝。
她越走越远，越走越远。
没有那支向他抛来的海棠花。
两人之间的距离越来越远，像是被一条无法跨越的河流隔开。
等她终于回过头来看向他时。
那眼神，他从未见过。
厌恶的像是在看一个仇人。
苏砚猛地从梦中惊醒，大口大口地喘着气。
窗外的雨还在下，冷风裹着湿气灌进来，吹在他汗湿的额头上，凉得刺骨。
苏砚抬手扶住额头，触到一片冰凉的冷汗。
他缓缓擦去额角的汗珠，垂下眼看着自己掌心已经干涸的血痕，低低笑了一声。
这个毒已经开始影响他的神智了么？
怎么会做那种梦。
简直荒谬。
他撑着地面站起身来，走到窗边，将那扇半开的窗户推得更开了一些。
湿凉的雨丝扑面而来，打在他的脸上，带着一种清洗般的冷意。
听雪居的院落被雨幕笼罩着，灰蒙蒙的，几个仆从正低着头匆匆穿过回廊，脚步急促。
苏晋初把他关在这里，美其名曰让他想清楚。
母亲也来过几次，那是她难得一见的温和语气，亲手端着一碗药，说喝了就不会再头疼了。
他当时接过那碗药，当着她的面喝了下去，然后笑着对她说“多谢母亲”。
可奇怪的是，最近几天，她不再给他送药了。
苏砚站在窗前，望着雨幕中模糊的檐角树影，心里泛起一抹苦涩。
母亲见他疼成那样，也会心软吗？
他伸出手，接了几滴冰凉的雨丝，看着它们在掌心里汇聚成一小片湿润。
是时候该出去了。
总要面对的。
他转身走向门口，刚想唤人去通传，目光不经意掠过庭院。
听雪居外，那些穿着素白丧服的仆从和家丁正垂手肃立，在雨中显得沉闷而压抑。
这片灰白与素缟之中，一道鲜亮的身影正不紧不慢地穿过回廊，红衣如火，在满院的素色中显得格外醒目，灰暗画卷上乍然出现了一道灼目的朱砂。
沈峤？
她怎么来了？
这时候来苏家，她不要命了吗？
沈峤绕过那些挂满白绸的檐角和门廊，远远便看见了站在门内的那道身影，扬手，冲他挥了挥：
“颜卿！”
她原以为苏砚告假是假病，被寻了个由头困住了。
但此刻隔着雨幕和庭院，她看清了他的模样。
苏砚瘦了许多，脸色是肉眼可见的病态。
长发没有束起，散落在肩头和背后，一身浅衣，站在门内，雨幕在他身后铺展成一片灰蒙蒙的背景，衬得他整个人像一幅褪了色的水墨画。
沈峤抬步便想往听雪居的方向走去。
刚迈出两步，身边的侍从便上前一步，恭恭敬敬地拦在了她面前：
“沈大人，您说好的，只是来祭拜夫人。
大公子如今还病着，怕是不能见您。”
沈峤目光越过那名侍从的肩膀，落在苏砚身上：
“他不是能下床了吗？我就同他说几句话，耽误不了多少工夫。”
那侍从保持着躬身行礼的姿态：“大人，主君吩咐过了。
您只是来祭拜夫人的。”
沈峤的目光落在那名侍从低垂的头顶上，这人被特意叮嘱过。
两人隔着雨幕和侍从的身影遥遥相望，距离并不算远，但中间隔着的人和规矩。
苏砚嘴唇翕动了两下。
很短，只有两个字的口型。
等我。
沈峤弯了弯嘴角。
好，等你。
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