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玛丽低下头，看着自己那条沾满泥和水的裙子，笑了。“看来，我们的春游要提前结束了。”伊丽莎白站在她旁边，也笑了。“我倒是觉得，不虚此行。”
凯蒂点点头。“我也是。”
三个人把毯子收起来，拎着篮子，沿着湖边的小路往回走。阳光落在她们身上，暖洋洋的。凯蒂走在前面，步子还是那么轻快。
伊丽莎白走在中间，挽着玛丽的手臂。玛丽走在最后，看着那两个姐姐的背影，嘴角弯着。那些泥，那些水，那些被汗水粘在额头的碎发，都留在身后了。可她知道，那个女孩活着。这就够了。
她们走了没多久，一个记者赶到了。
他本来是在附近采访另一件事的，听见有人喊“有人落水了”，就跑过来看看。等他到的时候，人已经走了。只剩下几个还在收拾东西的游人，和那些还在议论纷纷的围观者。他掏出笔记本，挤进人群。
“您刚才看见了什么？”他问一个胖胖的太太。
那位太太用手帕擦着额头的汗。“太吓人了。那姑娘掉进水里，被人捞上来的时候，脸都紫了。我们都以为她不行了。”
“后来呢？”
“后来——”那位太太的声音高了半度。“后来有个姑娘，跪在她旁边，用嘴亲她。亲了好几次，还用手按她的胸口。按了好久。你猜怎么着？那姑娘活过来了！咳嗽了一声，吐了水，睁开了眼睛！”
记者手里的笔飞快地动着。“亲她？按胸口？”
旁边一个老先生凑过来。“那不是亲。那是往她肺里吹气。我见过大夫治刚出生的孩子，也是用这法子。可没见过治溺水的。这姑娘，胆子大。”
记者又问：“那姑娘是谁？你们认识吗？”
几个人面面相觑。没有人知道。记者正要失望，一个年轻男人从人群后面挤过来。“我听见了。她走的时候，跟旁边的人说，她叫玛丽·班纳特。”
记者手里的笔停了一下。“玛丽·班纳特？写侦探小说的那个？”
“对。就是她。她还介绍了她的两个姐妹，一个叫伊丽莎白，一个叫凯蒂。”
记者低下头，把那几个名字写在笔记本上。玛丽·班纳特。伊丽莎白。凯蒂。海德公园。溺水。用嘴吹气。按压胸口。活过来了。他合上笔记本，朝那位先生道了谢，转身就跑。跑了两步，又折回来，朝那位太太也道了谢。然后又跑。
马车在路边等着。他跳上车，敲了敲车厢壁。“快！回报社！”马车动了，车轮碾过石子路，咕噜咕噜的。他靠在座位上，把笔记本翻开，又看了一遍那些字。
他发誓，他找到了一个大新闻。不是那种花边新闻，不是那种茶会上的闲话，是那种——能让人读了之后，愣一下，然后说“真的吗”——的新闻。玛丽·班纳特，一个写侦探小说的女人，在海德公园的湖边，用谁也没见过的方法，救了一个溺水的女孩。
他等着回报社，等着把那些字变成铅字，等着明天早上，整个伦敦都读到这个故事。他知道，那些字会炸开。不是炸弹，是烟花。他等着。
第二日，伦敦的报纸炸了。
《泰晤士报》在第三版登了一条不算长、可位置显眼的报道。“海德公园溺水事件——侦探小说家玛丽·班纳特亲施急救，溺水女孩起死回生。”文章写得不夸张，可每一个字都在说——她做到了。没有那些传统的、被协会奉为圭臬的急救方法，没有摩擦皮肤，没有热水袋，没有吹烟草烟雾入直肠。她只是跪在地上，用嘴往女孩肺里吹气，用手按压她的胸口。女孩活过来了。
皇家人道协会的会议室里，争论声从早上持续到中午。几位老先生坐在长桌两边，面前摊着那份报纸，眉头皱得能夹死苍蝇。
“这完全不符合我们十八世纪末积累下来的救援经验。”一位头发花白的先生用手指敲着桌面。“没有摩擦刷，没有加热，没有烟雾灌肠。这算什么急救？”
对面坐着的一位中年先生摇了摇头。“可她救活了那个女孩。按照我们的规定，救活溺水者，应该给予奖励。”他顿了顿。“况且，她的方法也许更有效。我们应该记录下来。”
老先生哼了一声。“记录？记录什么？记录一个年轻姑娘，用嘴对着嘴吹气？这成何体统？”会议室里安静了一瞬。有人低下头，有人咳嗽了一声，没有人接话。可那个中年先生没有闭嘴。“她救活了一个人。这比体面重要。”
争论没有结果。会长宣布休会，改日再议。那些先生们站起来，收拾文件，三三两两走出会议室。可那些话，还在会议室里飘着。没有结论，可也没有被遗忘。
伦敦的街头，另一种议论也在发酵。
那些小报的标题比《泰晤士报》大得多。有的写“女作家当众亲吻溺水少女”，有的写“未婚女子对少女做出不雅之举”，有的写“玛丽·班纳特——是救命恩人还是道德败坏？”那些字，一个比一个刺眼。那些编辑，一个比一个兴奋。
咖啡馆里，有人举着报纸念。念到“嘴对嘴吹气”的时候，有人笑了，有人摇头，有人压低声音说“怪不得她不嫁人”。酒馆里，几个男人端着酒杯，大声议论。“坐拥那么多财产，却不嫁人，早该想到有古怪。”“就是。哪个正经女人会那样做？”
茶会上，太太们摇着扇子，头挨着头。“她那个学校，专门收女孩子。你们想想。”“还有她那些书，写的都是什么——女工，产妇，甜酒。啧啧啧。”“听说她还和好几个贵族子弟不清不楚的，可就是不嫁。这不是说明问题了吗？”没有人反驳。那些话，像灰尘一样，从这张嘴飘到那张嘴，越飘越多，越飘越脏。
那些人抓着报纸里的字眼——“嘴对嘴”“按压胸部”“未婚”。把它们拼在一起，得出一个看似有道理的结论。玛丽·班纳特是个可耻的同性恋。不然，为什么她坐拥大量财产却不嫁人？为什么她对那个女孩做那种事？
没有人问玛丽，当时除了那样做，还有什么办法能救人。没有人问那个被救的女孩，她愿不愿意被那样救。他们只在乎那些字眼，只在乎那些能拿来攻击她的碎片。那些碎片拼在一起，拼出一个他们想要的故事。和真相无关，和他们想相信的东西有关。
布卢姆斯伯里十七号，客厅里安静得很。玛丽坐在沙发上，手里端着一杯茶，面前摊着那些报纸。她把那些骂她的、污蔑她的、猜测她的文章，一篇一篇地看过去。没有生气，没有哭，只是看。看完一份，放在一边，拿起另一份。
莉迪亚坐在她旁边，脸涨得通红。“他们怎么可以这样写！”她的声音又尖又亮，像小时候被人抢了缎带。“你救了人，他们却骂你！这是什么道理！”凯蒂坐在另一边，没有说话。她的嘴唇抿着，抿得紧紧的，手指攥着裙摆，攥得指节泛白。可她没哭。她看着玛丽，等着她说话。
玛丽把最后一份报纸放下，端起茶杯，喝了一口。茶已经凉了，可她不在意。“他们想说什么，就让他们说。”她的声音很平。“我救了人。那个女孩活着。这就够了。”
***
玛丽·萨默维尔放下手里的报纸，转过头看着丈夫。
“你能不能从医学角度，分析一下她行为的合理性？”
威廉·萨默维尔坐在沙发上，刚把手洗干净。他用毛巾擦干手指，一根一根地擦，擦得很仔细。这是养成的洁癖习惯，改不掉了。
“人能活，就是依靠不停的呼吸。”他说。“溺水的人没了呼吸，给他们渡气——真是个天才的想法。我从来没有想过，往肺里吹气，能把人从死神手里拽回来。”
他顿了顿。
“至于按压胸口，也许是让心脏重新跳动？我不明白。真想去问问她。”
玛丽站起来。“走吧。”
威廉愣了一下。“还没递名片呢。”
玛丽嘴角笑笑。“她那人，不是很在意那套礼节。”
威廉点点头。“那我去换一身衣服。很快。”
他站起来，走出客厅。玛丽坐在沙发上，拿起那份报纸，又看了一眼。那些骂声，那些污蔑，那些恶意的猜测，还印在纸上。可她不在乎了。她只想知道，那个年轻姑娘是怎么想到的。从海里捞起来的溺水者，被吹了几口气，按了几下胸口，就活过来了。这不是奇迹，是科学。只是还没有人给它起名字。
威廉换了衣服出来，深色的外套，领巾系得规规矩矩。他看着玛丽。“走吧。”
玛丽站起来，挽着他的手臂。两个人走出门，上了马车。车轮碾过石子路，咕噜咕噜的。玛丽靠在座位上，看着窗外灰蒙蒙的天。布卢姆斯伯里十七号，不远。
她去过一次，记得那栋红砖房子，记得门口那几株冬青，记得那个站在台阶上送她出门的姑娘。
马车拐过街角，布卢姆斯伯里十七号出现在眼前。
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